Читать «Чарльз Буковски. Капитан ушел обедать, верховодит матросня» онлайн - страница 33

    Раньше я ходил на ночные гонки борзых в Аризоне. Так вот, они знали, что к чему. Отвернешься попросить стаканчик, а там уж новый забег. Никаких 30-минутных ожиданий. Свист, и они мчатся друг за другом. Это освежало. Ночной воздух холодил, а действие было безостановочным. Не верилось, что кто-либо осмеливался выправаживать тебя на перерыв. А когда все заканчивалось, тебе не докучали. Ты был волен квасить там остаток ночи и драться со своей подругой.

    Но на скачках - ад. Я сохраняю суверенитет. Ни с кем не говорю. Это помогает. Впрочем, со всеми клерками я знаком. Подходишь к окошку, напрягаешь голосовые связки. С годами тебя узнают. И большая их часть - по-настоящему приличные люди. Я считаю, что годы общения с человечеством одарили их способностью во многое врубаться. Например, они секут, что людские гонки на выживание - один большой отстой-отстоище. Но и от клерков я стараюсь держаться подальше. Совещаясь с самим собой, я достигаю вершин. С тем же успехом мог остаться дома. Закрыться и колдовать над красками и все такое. Но с какой-то стати мне необходимо выбираться, дабы удостовериться в том, что человечество - это огромный кусок говна. Будто бы у них есть шанс измениться! Эй, крошка, я обязан чудить. Кроме того, что там присутствует такое, что позволяет не думать о смерти. К примеру, ты слишком озабочен тем, насколько ты дебилен, чтобы там быть, дабы думать о чем-либо помимо. Взял с собой ноутбук, полагая, что напишу пару вещей между заездами. Нереально. Воздух прогорклый и тяжелый. Мы - добровольные постояльцы концлагеря. Вернувшись домой, могу поразмышлять о смерти. Чуток. Недолго. Я не переживаю по этому поводу и не сожалею. Это напоминает беспонтовую работу. Когда? В среду вечером? Или когда усну? Или от следующего жутчайшего похмелья? Автоавария? Это бремя, это то самое, что за меня никто не сделает. А я прощаюсь без веры в Бога. Это хорошо, мы сойдемся с ним лоб в лоб. Это формальность, как влезать в ботинки поутру. Думаю, мне будет не хватать писательства. Писать лучше, чем пить. А уж писать, бухая - это всегда пускало стены в пляс. Может, есть ад, а? Туда будут отправлять всех поэтов на чтения, а мне придется их слушать. Я буду вовлечен в их обостренное тщеславие и бьющую через край самовлюбленность. Если ад есть, то этот будет моим: поэт за поэтом, читающие и читающие…