Болей збянтэжаны, мабыць,чым радасна ўражаны,думаю: як і чамуён пачаўся калісьці —мой шляхда найпрэстыжнае, найганароваеузнагароды вялікай дзяржавы?Гэта — не так сабе,гэта не проста і не вьгаадкова.Гэта зрабіў,калі быў я падлеткам яшчэ,несмяротны Кабзар.Помню: апошняю мірнаю,перадваеннай,вясноювершык вучыў я напамяцьса школьнай чытанкі:«Садок вішнёвы каля хаты,Хрушчы над вішнямі гудуць.Аратыя з плугамі йдуць,Спяваюць, ідучы, дзяўчаты,А маткі іх вячэраць ждуць».Як жа ён мне спадабаўся —праўдзівым малюнкам, настроем,суладдзем дыхання і слова!Як запалоніў душу маюнечым бязлітасна родным —нашым, нясцерпна знаёмым,наскрозь беларускім!I гаварыла настаўніца нам —як умеюць настаўніцы:неяк узнёсла, натхнёна,я нават сказаў бы, святочна:«Дзеці, запомніце,што напісаў гэты вершсамы вялікі паэт Украіны —Шаўчэнка...»Я і запомніў. Запомніў.Не мог не запомніць.Як жа я мог не запомніць,калі адвячоркамгэнага ж дня,адмыслова схаваўшыся ў пуньцы,склаў я свой першы ў жыцці —як у нас гаварылі — «сцішок»,у перайманне «Садка каля хаты» —дакладна па ўзоры...Так абазвалася — упершыню —у душы хлапчукатое, што зробіцца лёсам маімі жыццём. I любоўю.Багаславёнай нябёсамій толькі нябёсам падлеглайлюбоўю.От жа тады і пачаўсямой шлях да Украіныі да ўкраінскіх братоў-пабрацімцаў,сясцёр-пасястрынак, —мілых і любых мне,слаўных і годнасныхваладароў украінскага Слова.Словатакой першароднай красыі такое чароўнае моцы,што калі чую яго, ці чытаю,або сам сабе дэкламую —нешта такое яно мнезаўсёды гаворыць,што і ў сваё, беларускае,веру яшчэ непахісней.Дзякую, мілыя,дзякую, любыя, родныя,дзякую!Будзем жа разам трымацца,а пічыра, а крэўна,а сэрцам да сэрца, —як у стагоддзяхжылі і трымаліся —гукам да гука,праўдай да праўды,і верай да верую —нашыя мовы!2006
Не зайздросці
Табе, ты лічыш, цяжка.Яму, ты лічыш, лёгка.Твайго жыцця каляскабяжыць па грудах дрогка,па камянях, па рытвах,па ўхабах-касагорах...А ён — бетонкай быттанясецца на рэсорах.Ты добра лічыш, братка!Аднак жа не зайздросці:у тых, што ездзяць гладка,хутчэй драхлеюць косці.2005-2007
Браканьер
Штрыхі да адной біяграфіі
Жыў паэт. Жыў і гэтак і так —з мазаля. У раскошу не ппуўся.I дажыў да гадоў, калі часазірнуцца. I ён азірнуўся.А татулькі-матулькі мае!Ажно страшна самому паверыць:як ён мог так бяздарна свой векзмарнаваць, спуставаць, збраканьерыць?Тое ўсё, чым штодзённа жывуцьі чым цешацца ў свеце паэты —абышло, абмінула ягояк не вартага радасцяў гэтых.За апошніх год трыццаць, бадай,апантаны грыбнік у маленстве,два ці тры ўсяго, можа, разыпахадзіў-пабадзяўся па лесе.Сорак год не падвязаваў лыж,і паўсотні набегла ўжо недзе,як за вёсламі ў чоўне сядзеўі як ехаў на веласіпедзе.Пра аўто нават смех гаварыць —тут ад жарсці ён поўнасцю вольны:хоць страляйце яго — «мерседэс»ён не зможа адрозніць ад «вольвы».Ані разу ў жыцці не сіляўна шампур і не пёк над вуголлемсмакату, у чаканні якойдух людскі вар'яцее сягоння.А жыццё. як цякучы пясоку той колбе — сцякала, сцякала...З гэткім нуднікам дружбу вадзіцьстала многім сябрам нецікава.Дзіўны лёсу свайго браканьер!Недарэка. Ды нават і рэдкі.У свяцілішчы нашых пісьмён —шмат няцэпкіх. Хай будзе і гэткі.2006-2007