Читать «Музыка для себя» онлайн - страница 8

РАЗГОВОР

Давай поговори со мною И не про то, что на слуху, Давай про самое такое Поговорим, как на духу!.. Поговори со мною, Дашка, Без выкриков, без долгих слез, А то тревожно мне и тяжко, Что мы не говорим всерьез. Поговори со мной немного И понемногу приоткрой Нелегкой жизни подоплеку, Неопытной и молодой. Себя готовя в медицину, А значит, к зренью изнутри. Поговори про сердцевину, О шелухе не говори. Поговори со мною, дочка, Про темь души — бездонный склад, В котором каждый — одиночка… Про что ни с кем не говорят.

БАЛЛАДА О БУТКОВЕ

В благодатном веке Без гроша, тишком, Частию в телеге, Частию пешком В Петербург добрался Юноша Бутков, И ему достался Худший из углов. Жизнь в углах неладна, Смрад в углах и страх. Надобно таланта Не пропасть в углах. От солдатской доли Откупившись в долг, Стал писать в неволе, Но велик ли толк? Вроде достоверный Сочинит рассказ — «Нет, не Достоевский!..» — Слышит всякий раз. Не дурак, не лодырь, Хоть не в меру пил, Он и впрямь не Федор Достоевский был. У того дорога Из углов крута: С плаца до острога, Дальше в рекрута… И хотя в падучей Сотрясалась плоть, Но ее получше Охранял господь. Был Бутков напуган, Нелюдим и зол. Как за нитки кукол, Прототипы вел. Дело шло не ходко И пришли в свой срок С водкою чахотка, Гошпиталь и морг. Господи, помилуй, Ну зачем ты дал Юноше унылый, Невеликий дар? Не деля на части, Весь бы выдал кус. Без того несчастья Наводнили Русь. Дар не пайка хлеба, Не для бедняков. И не узрел неба Из угла Бутков. Маленький писатель — Это что за червь? Ты таких, создатель, Наплодил зачем? Где добыть им славы, Мир перевернуть, Если сердцем слабы И таланту чуть?

РИФМА

Не владею белым стихом Для себя, для своей работы. Белый стих пополам с грехом Истребляю на переводы. Белый стих меня не берет Ни в балладах, ни даже в песнях, Не познал я его высот, Не гулял в его тайных безднах. Помню в молодости с тоской, Ошалелый и оробелый, Я глядел, как наставник мой Километры гнал пены белой. Этих тысяч двенадцать строк, А быть может, еще поболе, Я без рифмы жевать не мог, Как жевать не могу без соли. Рифма, ты ерунда, пустяк, Ты из малостей — микромалость, Но стиха без тебя никак, Хоть зубри, не запоминалось. Рифма, ты и соблазн, и сглаз, Ты соблазном и сглазом сразу Отравляешь лирикой нас, И несем ее, как заразу. Рифма, нет на тебе креста, Ты придумана сатаною, Но и жизнь без тебя пуста, Хоть намучаешься с тобою.