На площади на МаяковскойГремят барабаны и медь.С охотою не стариковскойВ толпу затесался смотреть.Во всю батальонную силуИграет оркестр духовой,Как вырыли немцу могилуВ суровых полях под Москвой.И холодом бьет по подошвамЗнакомая звонкая дрожь,И помню, что все это в прошлом,В сверхпрошлом, а всё-таки, все ж…И с мукою давней и тайной,И с полупонятной тоскойГляжу, как, свернув с Триумфальной,Идет батальон по Тверской…Пошли косяком годовщины,А жизни остался лоскут;И вроде совсем без причиныПоследние слезы текут.
ЛЕТО
Ну и стояло пекло!Ну, доложу, пекло!Тут не опишешь бегло,—Время едва текло.Парило и парило,Дерзкий держался зной.Словно планёр, парилоЛето над всей землей.Молодо, яро, добро,Жадно земля жила.И неправдоподобноЯ умолял:— Жара,Надобно продержаться!Раз уж твоя страда —Страждь! Вдруг тебе удастсяСразу и навсегда!Жарь же, раскочегарь же!Я ж тебя не продлю…Но на декаду раньше,Не по календарю,Перед рассветом оземьХлопнулись небеса,И потянулась осень,Плач дождевой начался.
ЖИВОПИСЬ
Лето в городе Гороховце,Белое и рыже-золотое,Все в полдневной солнечной пыльце,Все помолодевшее от зноя.Крохотный и древний городокВозле Клязьмы прикорнул укромно,И ему, наверно, невдомек,Что отныне лето в нем огромно.Как охота мне в Гороховец!…Ошалев от зелени и света,На холсте он уместился весь,И в нем лето и все время — лето!Никаких ни осеней, ни зим —Лето — в ржави крыш и колоколен!…Разве ж этак мы изобразим,Нарифмуем или наглаголем?Разве нам дана такая власть?Разве найдено такое слово,Чтобы краской на бумагу класть —И тебе — пожалуйста! — готовыКрыши, колокольни, деревцаРыже-бело-золотого цвета,И из города ГороховцаНикогда не исчезает лето.
ВТОРОКУРСНИЦА
Ты стихом жила сначала,Был напор в нем и кураж,А уж после в пальцах сжалаСкальпель, словно карандаш.Отделяешь ткань от кости,Добираешься до мышц.(Уж не так ли МаяковскийИзвлекал из флексий смысл?!)Только кто-то для учебыКак нарочно подобралВесь в пробелах, низкой пробыМалогодный матерьял.Потому для пользы дела,Ежели другого нет,Рад я вытрясти из телаСвой нетронутый скелет.…Кто о Рильке, кто о Лорке…Но, сама с собой в ладу,Ты торчишь в промерзлом моргеТриста с лишком дней в году.Режешь долго и детальноРуки, ноги и т. п.И, как двери, жизни тайныОтворяются тебе.Вскинувши густые брови,От восторга ошалев,Для народного здоровьяВсю себя не пожалев,Ты стоишь, со мной не схожа,У загадок бытия,Мне опора и надежа,Дочка младшая моя.