Словно бы в перекличкеБанджо и контрабас —За полночь в электричкеЗа город мчался джаз.Скопом на барабане,Струнах и на трубеЧто-то свое лабалиЛабухи о себе.Видно, нет счастья слаще,Чувства растеребя,Мчать по равнине спящейС музыкой для себя!Музыка в электричке,Смысла в тебе — ничуть,И потому-то триждыБлагословенна будь!Кто ты ни есть — искусство,Почва или судьба —Нету в тебе паскудства,Музыка для себя!Только восторг свободыДа разворот души —И никакой заботы,Проповеди и лжи!…Сильно меня задела,Ужасом осеня,Исповедь без предела,Музыка для себя!
УТРО
Полшестого… Бормочет дождик.Дождь неспешный, непроливной,Переводит, как переводчик,Слог небесный на слог земной.Я глаза на него поднимаю,Я спросонья внимаю емуИ такое сейчас понимаю,Что потом никогда не пойму.Что-то ясное, проще простого,Понимается разом, шутя,И пугает домашность простораИ дурашливый шепот дождя.Тучи темные соснами пахнут,В полумраке совсем не темно,Словно весь я от ветра распахнут,Как с плохим шпингалетом окно.Это кончится через минуту,И тогда — с этим лучшим из чувствРаспрощусь, и его позабуду,И к нему никогда не вернусь.Будет дождик — всего только дождик,И туман будет просто туман,И простор, словно голый подстрочник,Будет требовать рифм и румян.И начнутся пустые мытарства,Жажда точности, той, что слепа,Где ни воздуха и ни пространства,Только вбитые в строчки слова.Но покамест, на это мгновенье,Показавшись в открытом окне,Мирозданье, как замкнутый гений,По случайности вверилось мне.Нету в нем ни печали, ни гневаИ с девятого этажаНа согласье асфальта и небаНе нарадуется душа.
