Я засыпаю – и только тьма, Не смех, не слезы.И солнце канет в зубец холма, А Бог – в березы.Из дола, где роз неподдельных нет, Я в сон изыду.Куда же девается этот свет, Пропав из виду?Неужто, подстерегая взмах Моей ресницы,Все, что родили слеза и страх, Развеществится?И неужели, таясь на миг У сна в каморе,Не тянет к вечности тот же лик И то же – горе?..Оно с тобою – теснит везде Смертельной хваткой, —В твоем неверье, в твоей беде И в дреме краткой!
Прохожий
Трава безбрежная у шляха, Лиловой смерти – явь!Просил у трав, просил у праха: «Избавь меня, избавь!»И путник шел… И отчего-то, Но поманил к себе,Как если бы его забота — Прислушаться к мольбе!А мир в тиши как будто минул, И солнца край обник;А он на тишь глазами двинул — И словно бы постиг:«Нет хлеба мне, и нет мне дома! Нет силы для житья.Кому несчастье незнакомо, Тот самый – это я!Раскинуты у смерти бредни, Мне от врага – расплох.Коль час пробили предпоследний, То сны сметает – Бог!Но верю я последней дреме, Но сбудется хоть раз!И что набрезжит в окоеме, Я разделю меж нас!»Клялся на верность обещаний До смертного до дня!И подал длани – обе длани — И вызволил меня!
Злой яр
Былые слезы ночью видит око: Соль – сном!Вон облако, и счастье там, далеко, Все в нем!Я не забыл безмерностей весенних, Тех чар!Я помню чащу и в древесных тенях — Злой яр!Там кто-то к горлу нож себе приставить — Ну что ж… —Решился сам! Твердят, что неспроста ведь, Что – Нож!Болвану солнце грело для того ли, Чтоб – в ночь?А он летит, он победитель боли… Прочь, прочь!
Молитва
В молодые года со стыдливою страстьюЯ молился о том, чтоб не сдаться несчастью,О слезе, что в глазах потаенно росится,Чтобы морок поить, чтобы в слово проситься.И настала пора содроганья, распада.Было надо стерпеть… Она знала, что надо…И стоял за воротами Ужас, глушащийШум деревьев моих над всевсюдною чащей.Ныне шорох за дверью – морозом по коже:Я не знаю, зачем бы, не ведаю, кто же…И с нелепыми снами сражаюсь теперь я,Вспоминая слова своего легковерья.
«Я брошен Богом, не сбылось чудо…»
Я брошен Богом, не сбылось чудо…И Богу худо! Я знаю – худо…Отца погибель схватила с тылу:Спешил домой, а попал – в могилу.Сестрицу голод сгубил и горе,А все спросили: с какой бы хвори?Такая боль истерзала брата,Что утешеньем была утрата…И та, которая всех дороже,Сегодня бьется на смертном ложе.А мне – шагать по вечерней теми,Шагать проулком – как раз в то время…
