В порту под грохот разгрузки(не знает отдыха порт)спешат по лестницам узкимв таверну «Мартовский кот».Хозяин, грязный и тучный,склонясь над стойкой, следит:карманы вытрясти лучшеза каждый выпитый литр.В углу под грязные шутки,под гул и крики ещесидит с надеждою жуткойиндеец — пьяница Джо.Готов любому за вискис ножом прижаться в окнеи тень с ликующим свистомскальпировать на стене.Под звон уплоченной медихозяин выбросит нож:Бродяга пьяный — последнийиз прерий изгнанный вождь.
XIII
От бессилья хотелось плакать,но я сжал побледневший рот.Я сказал ему: «Ты! Собака!Как теперь мы пойдем вперед?»Он с усмешкой во взоре строгомМне в упор посмотрел в глаза:«Господин знает слишком много,чтоб пути не найти назад».Я ударил его: «С Тобою…Ты, проклятый, со мной пойдешь!»Но не дрогнувшею рукоюон кривой протянул мне нож:«Все мы гости на этом свете.Я расстаться с живыми рад.Никогда господин не встретитбольше девушки у костра».
МУЗЕЙ ВОСКОВЫХ ФИГУР
Только змеи сбрасывают кожи.
Гумилев
I
Грузовики спесиво протрусили,над мостовой кривая тень легла,затянутые рыжей паутинойчетыре ржавых дрогнули угла.Столетний дом встряхнулся беспокойно:он чует смерть в рычаньи колеса —она склонилась за стеной с поклономи вежливо блестит ее коса.За парусиной острие не ранит:печаль и гнев для жизни исчерпав,она лишь слушает, как в балаганесмеются восковые черепа,как бродит тень по трещинам мозаик —по мишуре плакатов и реклам,и спит спокойно ласковый хозяин,подушками прильнув к ее ногам.
II
Вы видели хозяина?Так простоего узнать в толпе: он средних лет,вес средний,без примет лицои ростакак будто среднего…В осенней мгле,когда над улицами дождевыеклубятся облакаи в небе мгла,и памятниками городовыена освещенных высятся углах,вот он короною возносит зонтик.Вот он спешит в сиянье площадей,чтоб раствориться в близком горизонтепальто и прорезиненных плащей!..И растворяется…В шеренгах улицдвоится зонтик, пухнет котелок:их сотни!Тысячи!Как дымный улей,шуршит земля под шагом черных ног.
