По дорогой своей привычке,Что устоялась с давних пор,Зажгу костёр последней спичкой,И спичку брошу в тот костёр.Гори, костёр, еще закатныйНе причитается итог,И от привычки презанятнойДля жизни есть резон и толк.Свети, костёр, — и ночью тёмнойНе заблудиться мне вовек.Я не приблудный, не бездомный,Не посторонний человек.А то, что я — последней спичкой,И эту спичку — на костёр.Так это просто по привычке,Что устоялась с давних пор.
* * *
Все живое в мире принимая,Тучу принимая и зарю,Больше всех я доверяю маю,Да ещё, конечно, сентябрю.Небеса из голубого ситца,Горизонта чёткая межа!Больше всех я доверяю птицам,Да ещё собакам и ежам.Больше всех я говорю спасибоИм за мой покой и мой успех.Больше всех я доверяю рыбам,Змеям доверяю больше всех.Больше всех я доверяю скрипке,Взятой у апреля напрокат.Меньше всех — сочувственной улыбке.Я, ей-богу, в том не виноват.
* * *
Перегорело, улеглось и отболело,И вот, уже в который раз опять, —Тот вывод: лечит дело, только дело,А дел — их всею жизнью не объять.Вчера опять такое накатило,Что захотелось прямо волком выть.Но слава Богу, что ума хватилоЗа дело взяться и тоску забыть.И я сказал себе довольно строго:— Твои дела вчерашние грешны,Но есть ещё любовь и есть дорога,Длиною в ожидание весны.
Домой
В метро блестящем или же в трамвае,Иль просто так пешочком, налегкеПередвигаюсь я, не унывая,С авоською спасительной в руке.Торчит батон, кефирная бутылка,А я в свою гостиницу иду.Я шумною Москвой иду с ухмылкойИ что-то напеваю на ходу.Ещё купить мне чаю пачек десять,Колготки, мясо, колбасу и сыр.Ещё купить пластинку модных песен —Вот будет пир на родине, так пир!— Давай, сосед, за мой отъезд шарахнем.Зовут-то как? Не знаю до сих пор.…Вот самолет, в салоне пахнетМой весь гастрономический набор.
Стихи к празднику
«Напишите что-нибудь к празднику,Поторжественней, попараднее.Ну, схватите самую суть,Чтоб на первую полосу.Это ж, знаете, к Октябрю…»Я устало в окно смотрю.За окном моросит и дует,Тротуарами осень бредёт…Что ж, на первую полосу яНапишу вам к утру. Идёт!Напишу, чем живу, чем мучаюсь,Напишу, улыбаюсь чему.Только это отнюдь не лучшее,В вашем смысле. Но что кому…Как я в чём-то собой развенчанный,Как порой неуютно мне,Напишу о любимой женщине.Не бледнейте, — я о жене.В общем всё, о чём трудно думаю,Но не часто ещё говорю.Всю вам правду и всю судьбу мою —Невозможно лгать к Октябрю.
