Ну что за хитрая уловка?Её расшифровать пора:Живу в деревне Осетровка —Ни одного в ней осетра.По чьей-то изуверской воле —По чьей, и нечего гадать —Живу почти на хлебном поле,А хлеба что-то не видать.Я изведу своё здоровье,Не успокоиться, покаСреди сплошных голов коровьихНе допроситься молока.Собаки бродят полукровки,Комбайн вдалеке стучит.И только ночью ОсетровкаВ подушку горестно молчит.
* * *
Что мне горькая сладость успехаИ раскатистый смех за стеной?Отличу от печального смехаГромкий ропот печали смешной.Этот смех… Он скорей — для забвенья,Этот смех… Он скорей — для игры.Словно бухают в воду каменья,Раскатившись с высокой горы.Снова хохот — и снова, и снова,Он уже водопадом гремит.Так смеяться лишь с горя большогоМожно, чтоб не заплакать навзрыд.
* * *
О том, как листПод ветром дрожалИ опадал понемногу,Одна строка —Коротка, как кинжал,Другая — длинна, как дорога.О том,Какая в душе печаль,Как холодно одиноким,Одна строка —Тверда словно сталь,Другая — как ветер лёгкий.О том,Как мгновенна жизньИ длиннаС надеждами и страстями,Одна строка —Как лёд холодна,Другая — обдаст,Как пламень.А это — буря в стакане воды,Хоть ты о ней — дни и ночи.Заметь, кто хватил настоящей беды, —Короче об этом, короче…
* * *
Пресноватой любвиЯ бежал и скрывался стрелою.То ли гордость в крови,То ли жаркое сердце виною.Четверть века почти,Надрываясь, все вьётся и вьётсяЭта лента…Прости,Если вдруг невзначай оборвётся.Ты не из примадонн,Да и я этой жизнью отделан.Протяни мне ладонь —Каждый палец целую отдельно.
* * *
Над крышами звёзды нависли —И входит под зыбкий мой кровПоэзия — музыка мысли.Поэзия — живопись слов.В росу открываю окошко,Неспешно иду по двору,И полупустое лукошкоЗачем-то с собою беру.Зачем? Я совсем не добытчик —Занятье иное моё.Бреду с отрешённым обличьем,Забыв про лукошко своё.Вдыхать только, чувствовать, слышать,Как в недрах грохочет гроза,Как листья апрельские дышат,Как тихо сползает слеза.Но разве такое осилишьВ окрестностях этих пустых,Хранитель незримых вместилищ,Владелец мелодий простых?И всё же над бездной, над высьюЖивёт без границ и оковПоэзия — живопись мысли,Поэзия — музыка слов.
