Из всех алис на кроличьем векуодна лишь эта падала без крика.Кружилась сбитым ангелом в пургу —ну, так и обозвали, поеликуподобных дур сверзалось в год по сто,и каждая звала себя Алисой.Отмыли.Обогрели.И за стол:гонять чаи с лекарственной мелиссой —от напрочь расколоченных сердецпростое средство действует без сбоев.…Дрожит, как незастывший холодец,роняет слёзы в чай и тихо воет:известно, незабвенная любовь,сама себе придумала, конечно…Тащили всякий хлам наперебой:часы с кукушкой, сломанный скворечник,цилиндр с укромным дном, колоды карт,кинжалы, неразменные монетыи сдёрнутый из года месяц март,и вяленый слегка кусочек лета.Царапает чуть слышно скол стола,не плачет, но молчит.Кусает губы.Уже шумят: «Как прорастет траваи первоцвет взойдёт,пойдёт на убыльтоска — наверх, хватает без тебя!»Всё как всегда — спасают и кричат.Ну как их не любить, шальных ребят?Но из дыры небесной выпал лист,за ним — другой и следом — дождь из фото.С ней рядом кто-то: сух, душой иглист,слепей крота и въедливей осота.Опять ревёт.И мы не убедим.…Оставили. Куда её к таким?
Сказочка без границ
В букет пионов спрятать бы лицо,но как тогда увидишь ты улыбку?Когда сверчок настраивает скрипку,и вечер, сев на старое крыльцо,трёт, охая, болящую коленку,а крыса, нелюдимка-подселенка,презрев покой и строгую метлу,гоняет тень в темнеющем углу,пишу о светлом, лёгком и пустом.Признаться, надоели постулаты,которые разумному приматуприходятся едва ли меньшим злом,чем ничегонедуманье как принцип.Да-да, я обещала: замки, принцы,летящие красавицы, балы,потерянные туфельки и судьбы —ни слова о…Не суть.А где и суть бы —не изменю предел твоей шкалыи школе незабвенного Эзопа.Итак, сюжет — банальнее, чем опыт,входящий в лоб с ударом черенка.Пока иронизирую слегка,но дальше, обещаю, буду строже.…А впрочем…Знаешь, чёрт с ней, с этой сказкой,и с девочкой, наивной синеглазкой,и с кучером, на Гитлера похожим,с хрустальной туфлей,с тыквенной каретой!Пион раскрытый.Ночь.Начало лета.Клубника в миске.Месяц над прудом.Круг света,мотыльковый жаркий шёпот.А знаешь…Не послать ли нам Эзопа?
Иди ко мне — и чёрт с ним, с черенком.
Сплести ловца
Сплести ловца из пёрышек совы,стекляшек-бусин, лент, цветастых ниток,и задремать, свернувшись аммонитом,и не поднять бедовой головына шорохи крадущихся в ночина шёлковых кошачьих тихих лапах,снов, приходящих к полночи на запахтого, кто в полдень так словоточив.Они идут с той, с тёмной стороны,несут на шерсти дождь, травинки дёрнаи пахнут диким мёдом, терпким тёрноми холодом глубокой тишины.Они молчат.Они всегда молчат,все звуки их изношены за вечность,и ты молчи, нелепый человечек,плети слова, как кокон — шелкопряд,но про себя, ты слышишь, про себя…Ловец, тревожась, в ночь роняет перья,звенят стекляшки, тихо дышат звери,и верится, что всё же пощадят.Но вот, зевнув утробьем охряным,не скрипнув и пружиною матраца,ложатся к голове —и снятся,снятся,снятся,и тонешь ты в бесцветье глубины.
