У неё был муж — не любитель груш,правда, пах всё чаще спиртным грехом.Приносил с гулянки хвосты горбуш,лапал грубо, после тащился в душ,а она шептала: «с таким скотом…»У неё был кот — ещё тот урод:воровал, гулял, валерьянку пил,жил, однако, в доме десятый год,ровно в шесть мурлыкал семье восходи смотрел на солнце — невозмутим.У неё был сын — раб слепых машин,он менял их часто, они — его.Он любил лишь скорость и шорох шин,мерил жизнь на свой дорогой аршини хранил царящее статус-кво.И она варила для всех троихрыбный суп на чистой воде Vichy,и перчила щедро, и цвел аирна болоте спящей её души.И никто не знал, что летать могла —ведь она скрывала под прочным льдомдва иссиня-чёрных больших крыла,но как только дом заливала мгла,прорезала небо шальным стрижом.
