Читать «Ещё поживём» онлайн - страница 54

— Не хнычь, — говорит, — счас отыщем! Айда, на базар. Там она, наверно… Вот пьёт девка, нам бы так! А то всё с приключениями, задохлики…

И мы сорвались. Благо, не так далеко. Отыскал её Витёк, нюх волчий у парня — и девку эту трипперную, и куртку. Не успела продать, стервоза! Дал ей Витёк по морде, а та — в слёзы…

— По лицу, — говорит, — не бейте, мальчики!

Тоже мне, Сара Монзани…

А куртку я надел, тотчас поблагодарил Витька, а тот только башкой вертит, плевать он хотел на мои благодарности.

— Носи, — отвечает, — студент. И точка. Одни неприятности с тобой.

Он в троллейбус залез, а я к себе пешочком потопал. Развезло меня. Странная штука — жизнь, чтобы дотянуться до чего-то стоящего, обязательно через жуткий маразм пройти надо. Основной закон. Не перепрыгнешь. Всегда со мной так. Пока не испачкаюсь, неба не увижу. Лишь бы только не в клеточку! Шучу я так. Будто внутри предохранитель установлен: достиг дна, щелчок и опять на поверхность. Жаль, сил мало осталось. Чуть-чуть…

А ангел мой, молитва мамина, талисман — без меня теперь никуда. Я так думал, но вот поехал в Кострому — конкурс там литературный проводили — и снова попался.

Один псих, из своры непризнанных гениев, упившись, вошёл в раж и учинил на банкете дебош, угодил в милицию… А одет-то он был в мою куртку! Как он её прихватил, не знаю. Пьян был, мало что помню. Но, думаю, выручила она меня, от ментовки уберегла. Уж, не из шагреневой ли кожи её слепили? Впрочем, какая мне разница… Пока она — у меня.

ДИАЛОГИ

МОЙ ДРУГ ВИНСЕНТ

…Отрезал себе ухо. Я бы так не смог. Но… Реальность требует воплощения. Хлеба и зрелищ. На холсте, на собственной физиономии, где угодно…

И тогда всё идет в ход. Всё, что может привлечь внимание человека с воображением. И участь каждого предрешена. Блуждать, блуждать в потёмках, роясь на свалках мироздания… В одиночестве, в его липких лапах… Без надежд и никчёмных упований. И если счастье — погружение, то это погружение в пустоту. Освобождение мира от обывательской претензии на гегемонию. Если хотите, крестовый поход… Стоит только вспомнить… «Пейзаж с кипарисом и звездой».

Огромная звезда, ночное светило сияет из мрачной бездны… К ней, к её зловещему блеску, тянется кипарис. Бешеный смерч, сотрясающий землю. И идут люди. Маленькие, смешные… Видимо, дорисованные, в последний момент. Они уходят с картины, на которой для них отведён столь скромный уголок, что поневоле начинаешь сомневаться в их необходимости…

Итак, они не нужны. Ухо тоже. А что же нужно? Печальный мой ослик, что?

Жизнь затягивает в свой круговорот. В определённое русло. Намертво… У неё железная хватка, у этой старой перечницы, не желающей уходить от дел. На покой… Очень уж она любвеобильна. Не отвяжешься… Человек с отрезанным ухом не интересуется жизнью.

…Ты весь там, за кадром. Ты изучаешь своё отражение, ищешь сходство. Напряжённо. Как будто перед тобой вещь, стоимость которой еще необходимо выяснить. Портрет требует доработки. Ничего общего…