Читать «Ещё поживём» онлайн - страница 53

— Водки нальём, — мгновенно сообразил Витёк, — только, вот…

И он шепнул ей что-то на ушко, я не расслышал. А она лишь кивнула деловито, жадно схватив стакан. Клянусь, тот сам прирос к её лапке. Выпила, повеселела. Даже кокетничать начала, но разгуляться ей Витёк не дал, подхватил под ручку, и в уголок. Прижал к стенке и на колени поставил. А той — хоть бы хны! Без вопросов. Минет, так минет. Чего изволите?..

— В Попенгаген, через Роттердам, — возбуждённо забормотал Витёк.

А уж когда он заурчал, кентавр долбаный, то я отвернуться поспешил. Водочки хлопнул. «Ну, — думаю, — началась порнография. Не люблю я этих пошлостей. Как там… и только отуманенный половым побуждением рассудок мужчины… Нет, не то. Нечто из зоологии. Животный мир, животная жизнь. Фауна. Скоты, дрянь…»

А тут ещё какая-то унылая швабра из подсобки нарисовалась. Стоит, смотрит, облизывается. А Витёк на неё — ноль внимания, кончил он, наконец, и «ура» восторженно протрубил. Так-то. Швабра только плюнула в его сторону. Не одобряет, значит, кошёлка старая! А мы продолжили икебану. Витёк штаны застегнул, девица с земли поднялась, всё путём…

«Вот она, его «гармония»! — думаю, — вот он, «кайф»!

Дрянная штука — жизнь. И заброшены мы в неё, как диверсанты… Кем? Водка, как всегда, подействовала внезапно, будто обухом по темечку. Мне стало жарко, я снял куртку… Кураж. Пил и пил, а потом сам прилип к девице, но кончить так и не смог. Сосёт она отвратительно. Старается, но получается хреново. Что-то у неё с зубами, целое кладбище во рту, одни обломки. Кусается, я даже трезветь начал…

«Тьфу, — думаю, — на этот секс. И девка противная. Кастрирует ещё, лучше гомиком быть. Чище. И что я делаю?»

Рефлексия заела, а я выкушал ещё стакашек, всё и прошло. Никаких едких угрызений. Вообще ничего. Приплыл…

Очнулся… Ё-моё, влип так влип… Витёк спал, уткнувшись носом в скатерть-самобранку, а девицы не было, не было и куртки. Исчезла куртка. Талисман, ангел мой базарный… И вывернуло тут меня, крутануло и вытолкнуло, как пробку из бутылки. В хмарь осеннюю, за черту…

«Господи, — содрогнулся вдруг я, — научи, как избавиться от зверя, грызущего моё сердце. Обжился он там. И не хватает мне воздуха, задыхаюсь я. Потому и мечусь, впадая в бешенство, что не сладить мне с ним. Слаб. И мечтаю, поверь, лишь о клетке, о смирительной рубашке, о плахе и кресте. А это — смерть. Свобода мне нужна, безграничные возможности и надежда. Линия горизонта нужна. Солнце. Тихая ясность бытия. А вместо этого — ярость, бред, отчаяние. Распад и тлен. Гнилостное дыхание зверя преследует меня. Дай мне сил подняться, Господи, или распни!»

И увидел я себя, дворик этот… Со стороны увидел, с высоты птичьего полёта. Или, где он там обитает? Ничего особенного… Скука мирового безобразия. Так, букашки… Каблуком раздавить. «Что ж, — думаю, — гляди, бесстрастный свидетель. Я не из тех, чья жизнь похожа на английский газон. Гляди, это твой мир. Радужная плёнка нечистот. Гляди, мутноглазый!»

Мне было некогда. Я разбудил друга, а тот не понимает — ни шиша, еле втолковал ему про куртку. Где мы, что… Очухался Витёк, оперок бывший, встряхнулся… В общем, расшевелил я его.