Читать «Ещё поживём» онлайн - страница 51

И снова кричит мама. Зловещая возня, треск. Понимаю, отец сломал стул. Пронзительный визг мамы, визг ужаса, визг испуганного до смерти животного. Я замер, жалкий уродец, затаив дыхание. Бешеный рык (рык!) — отца: «Видишь, какой я сильный?! Не умру. Не надейся. Никто тебе не поможет! Раздавлю, гадина!».

Я плачу взахлёб — где моя шпага? Мне не открыть эту дверь. Стена… Стул разлетается на куски… «Иди сюда, сынок!» — мольба, будто струна лопнула, но уже тише, глуше… И опять отец хрипит, как удавленник: «Слабак он, твой выродок!». В ответ — молчание. Я — мямля, рохля, так говорил отец… Слоник. Нет, я — Одиго, вольный ветер, но что я могу, когда по квартире шныряет её величество Смерть. Наш дом — её зловонное логово. А я… Где я? Жалкий трепет. Стыд. Залитая слезами страница. Разгром.

Мне никогда не выйти из этой комнаты.

Их не слышно. Ни звука. Лишь вяло бубнит радио, да укоризненно талдычат часы. Всё.

У меня хорошая память. Это всё, что у меня есть. Злая тоска воспоминаний. Боль, слёзы, удушье. Чудовищное чувство вины, груз, тяжкий груз — моё детство. Униженный, уничтоженный. Ватерлоо. Мне не избавиться от наваждения. От того, что было там, на кухне, от того, что окружает теперь. Теперь я изгой, как Одиго. Так легче. И я отрекаюсь, отрекаюсь от тебя, мой жалкий, последний приют…

Открыл шкаф — висит, лоснится.

Эту куртку подарила мне мать. Мама… Простила мне все мои прегрешения и подарила. Вот такая любовь. Подарила, поверив, что исправлюсь, встану на путь истинный: брошу пить, найду приличную работу, заведу семью и буду жить, как все… Тихо, незаметно, абсолютно правильно. Где там! Жить как все — это не для меня. Упрямый я очень, почти крейзи, её характер. И ещё. Всё дело в том, что я писатель. Писатель, которого нет, а это уже катастрофа… В результате: алкоголизм, звериная чувственность, долги… Постоянно что-то не так.

…А турчанка была прекрасна. Чекистка, эсэсовка, серна из сераля… Скромное обаяние и тяжёлый соблазн. Привязалась ко мне, чертовка, прощёный грех мой, а зря… Не получилось из меня благородного рыцаря, и в заводе не было. Не принц. Дикий я какой-то…

Так мы и познакомились: я с похмелья, она с базара. Случай — ключик судьбы. Так и закрутился роман, пламенный и сентиментальный. Пил я в те времена много, часто до потери сознания. Напьюсь — и болтаюсь по угрюмым переулкам в компании весёлых подонков, или один, как придётся. И ничего, всё как с гуся вода. Да, кстати, про воду.

Это было на лоне природы, мы, естественно, нашлёпались, и я, по гнусной своей привычке, побрёл на автопилоте домой, невзирая на расстояние и поздний час. В куртке был, в ней — ладанка. Побрёл и побрёл, побрёл бы и дальше, если бы не свалился в речку. Осень, октябрь, холодно. Не знаю, как и вылез на берег — мокрый, грязный, хмельной. Потрясённый и униженный… «Ну, всё, — думаю, — завязывать надо».