Читать «Дорога к воде» онлайн - страница 2

— Давай.

— Чашка есть?

Тень заползла в тело поглубже, кто-то пошевелил руками и достал чашку: эмалированную, грязно-желтую.

Блейк сцедил в нее пару горстей пустоты.

— Хорошая, — кто-то сделал первый глоток. Пустота протекла сквозь него, как в воронку, и впиталась в тень под ногами.

Тень довольно заурчала, разгорелась глазами.

— Я Саймон, — сказала она, старательно заставляя тело шевелить губами. И "кто-то«превратился в Саймона. С именами так случалось. Они легко превращали одни вещи в другие.

— Блейк, — ответил Блейк и вернулся к своей тушенке.

— А я думал, вас больше не осталось.

— Кого?

— Знающих.

— Я не знающий, — Блейк сунул в рот еще ложку, пожевал. — Так. Обычный долбоеб.

Музыки все-таки не хватало, и Блейк сыпанул горсть Джонни Кэша.

Тот отлично шел под пыльный жаркий апокалипсис.

— Ну и куда идешь, обычный долбоеб Блейк?

— За водой, в горы. Ты?

— Тоже в горы, — видимо, Саймон не считал нужным скрывать, — но не за водой.

Это не удивляло.

Теперь многие туда шли, целыми вереницами.

Такие как тень-Саймон особенно — после апокалипсиса им в мире не нравилось, и они возвращались к себе. Кто куда: тени в черноту, демоны в ад, ангелы в небо.

Дриады и русалки за водой.

— Не страшно одному? — спросил Саймон.

На самом деле Блейк был не один — за ним тащилась целая вереница мертвых, но они держались в стороне, своей компашкой, так что, наверное, не считались.

— Нет. Тебе?

— Мне моя шкура дорога.

Блейк скептически присмотрелся: шкура у Саймона была действительно неплохая — молодая, сильная, с льняными волосами и голубыми глазами. Совсем не теневая, если задуматься.

Глаза только казались слишком старыми.

— Хорошая, — похвалил Блейк.

— Не жалуюсь.

Блейк не успел бы дойти до следующего убежища до темноты, и потому начал обустраиваться между двумя скрюченными, окосевшими от старости машинами. Он достал веревку, выложил на земле круг — положил куриного бога в голове, сережку с турмалином в ногах, перо справа и кусок синей футболки слева. Кусок футболки был грязным, пыльным, но постирать его было не в чем. Но он все равно напоминал о воде.

Саймон с любопытством походил возле круга, осторожно подтолкнул носком армейского ботинка веревку и спросил:

— И как? Помогает?

— От выстрелов нет, — признался ему Блейк, бросил на землю в ногах моток ниток и принялся растягивать над головой тент.

— Мог бы и пустить внутрь, — Саймон снова подтолкнул круг ногой.

Тень тоже коснулась его краешком, обожглась и отпрянула с шипением.

Блейк сделал вид, что не услышал, и закрыл глаза.

Где-то высоко над головой летел ветер, пел о мире, в котором больше не строили городов.

Ветер этому радовался — ему нравилось, что стало меньше стен. Так было проще летать.

Ночью приходили мертвые, окружили Блейка и принялись шептаться.

Он проснулся, посмотрел на них. Один был лишним — наверное, пришел к Саймону или просто заблудился.

Такое иногда случалось.

Вообще всякое в мире случалось. Блейк в это верил.

Саймон уложил свое тело в машине, неудобно подогнув ноги, и растянулся чернотой на весь автопарк, огибая собой круг Блейка и мертвых.