Читать «Золотые миры (Избранное)» онлайн - страница 144
Ирина Николаевна Кнорринг
Заполняя сгущённый воздух.
И казались мне непонятными
Все слова твои и вопросы.
Сердце билось легко, по-старому,
И хотелось громко смеяться.
А над скверами и бульварами
Бились блики галлюцинаций.
И когда это было — не помню я,
Наяву это было, во сне ли?
Только улицы — тёмные-тёмные —
Были призрачны в самом деле.
Бредовое («Легко по тёмной лестнице сбегаю…»)
Легко по тёмной лестнице сбегаю,
Стрелою — в дверь, и ускоряю бег.
А за углом меня подстерегает
Высокий и безмолвный человек.
Я только вспомню стиснутые пальцы,
Пытливый взгляд, тоску и — тот.
Отдать ему бы этот страшный гнёт,
И всё отчаянье галлюцинаций.
«Быть странником, без жалоб и без стонов…»
Быть странником, без жалоб и без стонов, —
Пьянеть простором незнакомых мест,
Увидеть новый мир в окно вагона —
Ведь это никогда не надоест.
Теряя день за днём и год за годом,
Лишь впечатленьями разбогатеть.
Любить одну бессмертную свободу
И никогда о прошлом не жалеть.
Всю жизнь идти дорогой незнакомой,
По зарослям, пустыням, городам,
И жить одной, одной тоской о доме,
О нежности, не бывшей никогда.
«Мне, как синице, моря не зажечь…»
Мне, как синице, моря не зажечь.
Ты будешь жить, беспомощно сгорая,
И будут дни мерцаньем тусклых свеч,
И никогда мы не построим рая.
Мы в жизни ничего не сотворим.
Пора признать, что мы слабей, чем дети.
Пусть будет на лице задорный грим —
На сердце будет гнёт тысячелетий.
Ты будешь говорить о глубине,
О долге, искренности, о началах,
А я — молчать, как до сих пор молчала,
И грустно думать о вчерашнем дне.
И не поднять уже усталых глаз,
Как и мечту о невозможном рае.
Не верю я, что будет в жизни час,
Оправдывающий обоих нас,
Тот, о котором вспомним, умирая.
«Я зубы, стискиваю, ставлю точку…»
Я зубы, стискиваю, ставлю точку
Под этим взглядом, пристальным и злым,
Я думаю, что так глядят козлы,
Не разошедшиеся на мосточке.
Мы никогда не спорим ни о чём,
Не говорим о близком и тревожном,
Не потому, что это невозможно,
Нет — это было б слишком горячо.
Лишь колкость шпильки, брошенной украдкой,
Когда касается рука руки,
Когда смешно и больно от тоски,
Когда мы сходимся в безмолвной схватке.
Когда я до глубин потрясена
Внезапной ненавистью, жадной, жгучей.
Но если бы дать только волю нам…
Не надо лучше!
«Я не пишу давно стихов…»
Я не пишу давно стихов,
Мне надоело быть поэтом,
Жить в мутной глуби вечеров
И никогда не видеть света.
Мне надоело в темноте,
Ощупываясь осторожно,
Искать неведомых путей,
Бессмысленных и невозможных.
Мне надоело рассуждать
О мудром и о непонятном,
И без того есть в жизни пятна,
Которых не пересчитать.
Я ненавижу нервом каждым
Уныло-равнодушный зал,
Где каждый верит, что сказал
О самом главном, самом важном.
В душе тоска от мелких ссор,
От слов о красоте и Боге,
Но я не знала до сих пор,
Что нет из тупика дороги.
