Желтоглазые звезды с небес на поляны упали, Обрели свои корни в раздолье земли луговой. Отрешенно покинув родные небесные дали, На Земле они стали цветами — целебной травой.Под мелодии звездные скрипок маэстро Вивальди,А случалось, и даже под бомб оглушительный вой,В океане ночном на землян они сон навевали,И прозвали их люди за вещие сны Сон-травой.Только, верится мне, их явленье отнюдь не случайно!До поры не раскрыт этих звезд желтоглазых секрет:Смерти нет — есть покой. Сон-травой нам подарена тайнаПереправы с планеты Земля в мир далеких планет.
2017 — Эссен
В гостях у Анны
Анне Германовой
Скиталицей, поникшей от забот,В четвертый день семнадцатого годаПо милости судьбы и ей в угодуЯ очутилась у резных ворот.Хозяюшка с улыбчивым лицомИ с голосом поющего ваганта,Изящна, как цветок в петлице франта,Меня встречала в дворике пустом.О этот взгляд! — себя узнала в нем,В зрачках ее библейских отражаясьИ чувствуя — она мне не чужая,И не чужою я вхожу к ней в дом.За окнами стоял волшебный лес,Передо мной она стояла — Анна,И падал снег, но мне казалось — маннаСпускалась с предрождественских небес.И был из манны выпечен пирог,Смежал камин всевидящее око…Впервые было мне не одиноко,И до утра наш длился диалог.О слово, ты начало всех начал,Ты связываешь в узел все начала —В ее устах ты серебром звучало,И голос струн под пальцами звучал.Пой, миннезингер, менестрель, вагант!Пой о любви несбывшейся, высокойПой, Анна — хрупкий ангел кареокий —Ты в этой жизни тоже эмигрант.И оттого, наверное, друг мой,Душа тревожна — странница ночная,Нездешняя, иная, неземная —Она упрямо ищет путь домой.
05.01.2017 — Ehringshausen-Essen
Птица на стекле
В день рождения сына мую укна — дучиста, чисто-пречисто,Чтобы стекла прониклись надежды светом лучистым,Чтобы в них, как в зеркало, гляделось Вестфалии редкое солнце —Предпочитает оно широкий формат окна, а не овчинку оконца.Вот, на прозрачном экране жизнь разноцветно струится,Мчатся, фыркая, автомобили, пестреют рекламы, лица.В парке напротив резвятся зайцы, мелькая хвостами,Бродят собаки и голуби, курят гашиш бомжи под кустами.В небе ни облака, зато плывут киты-дирижабли.Можно, высунув руку, взять дирижабли за жабры.А можно сорвать печальные, слегка увядшие розы,Чтобы спасти их от жажды — от передоза угрозы.Но лучше — выплыть в проем окна, как в младенческих снах бывало,И витать в перьевых облаках — в обнимку с ангелами Шагала.С ними молча смотреть, как мимо проходит лето,Дыханьем которого крыши домов и стекла в окнах согреты.А когда — напоследок — облетающий август в окне отразится,Нарисовать на запотевшем стекле устремленную в небо птицу.Подадутся на юг дирижабли, бродяги-бомжи, перелетные стаи…И только птица перезимует со мной — на стекле под ставней.
