Читать «Дежавю. Антология» онлайн - страница 124

Дженни

Дженни вымокла до нитки…

Р. Бернс (перевод Маршака)

Двадцать лет борщи варила, Пол мела и дом вела. Сад блюла, детей растила, Хлопотала, как юла. Погремушки. Постирушки. Не до сна. Не до утех. Ах, зарыться бы в подушки… Только Дженни не из тех. Всех встречала-провожала, Всем служила, как могла. Уважала. Обожала. Их заботами жила. Ни гу-гу — ни слез, ни жалоб. Безответна, как ветла… Быстро времечко бежало, И в саду герань цвела. Дом и сад — хоть на открытку! Но однажды — вот дела! — Дженни вышла за калитку И обратно не пришла.

2016 — Эссен

Магнолии

Куда податься? Может быть, в Монголию? Раскосый взгляд. И бронза смуглых скул. Жаль, не растут в Монголии магнолии — Сплошной лишайник, мох да саксаул. Монголия — земля обетованная, Похожая на край родимый мой: Привольная, раздольная, желанная. Туда попасть — почти попасть домой! Здесь, по Европе, скопом бродят призраки, Что ни политик — враль и вертопрах… А там цветут и медом пахнут признаки Степной свободы на семи ветрах. Все степь да степь — душа вольна, как всадница, Вольна, как Герман Гессе — волк Cтепной. Нас не догонят призраки — надсадятся! — И пули не угонятся за мной. Европа нынче — Мекка для паломников, Чья жизнь — дороги да степной бурьян… Плененная, террором опаленная, — О чем не грезил даже Чингисхан! В Монголию! В Монголию! В Монголию! Монгольский рай… Монгольская семья… Жаль только: там — не выживут магнолии, Ну, а без них не выживу и я.

2016 — Эссен

Монолог синей птицы

Нет ли у вас Поющей Травы

или Синей Птицы?

Морис Метерлинк

Я была фантастической Синею Птицей. Жизнь прошла.             Вдохновенный оборван полет… Ничего не случится. И не повторится. Не приснится во сне. И не произойдет. Пусть еще оперенье — под люстрой —       сияет, И осанки былой наблюдается стать, — Но никто синей магии не замечает, Никому мне добычей желанной —       не стать! Не прикормит никто             жемчугами хмельными,       Ни росинки,             ни маковых зерен — не даст,       Ни стихами, ни грамотами именными       Птице редкостной честь             и хвалу не воздаст.       Сонмы сонных вокруг —             равнодушных, незрячих.       Все шагают в строю —             кто в трактир, кто в семью.       Так бездарно живут,             так привычно маячат…       Разве можно доверить им тайну мою?

2016 — Эссен