Читать «Музыка для себя» онлайн - страница 4

Владимир Николаевич Корнилов

ЯБЛОКИ

Бедный дичок загорчил, как досада. Белый налив до сих пор сахарист… Яблоки из монастырского сада, Что же я раньше не рвал вас, не грыз? Или шатался не больно идейно По лесостепи, лесам и степи, И, как назло, попадались отдельно Либо сады, либо монастыри? Вот отчего так смущенно и дерзко, Словно во сне еще — не наяву, В прежней обители Борисоглебской Эти ничейные яблоки рву. …Яблоки из монастырского сада, Я не найду вам достойной хвалы, Вы словно гости из рая и ада, Словно бы средневековья послы. Вас прививала лихая година, И, хоть была невпродых тяжела, Память о ней и горька, и сладима, И через вас до сегодня жива. Вот и сегодня в Историю живу Вновь я уверовал благодаря Этим бесхозным дичку и наливу Борисоглебского монастыря.

ЧТЕНИЕ

Он все еще кочует, Под звездами ночует, Бичует и врачует, И чует, Что линчуют. И никуда не скрыться… Еще одна страница, Еще одна девица Стремится Исцелиться… Мне все давно известно, Я знаю день и место, Но все ж надеюсь честно На исправленья текста. …Но нет!.. Созрели козни И бревна в гору тащат… Не надо мне про гвозди… Глаголь, второй рассказчик! …И вновь калечных лечит, Талдычит, бисер мечет… «А вдруг не изувечат?» — Надеюсь целый вечер. …И вот, пока, кочуя, Он жить велит по-птичьи, Я пропущу про чуда, Зато запомню притчи… Зачем престол небесный И ангельская свора, Когда была в нем бездна Таланта и простора?! Была в нем прорва чувства. …И мне, ей богу, грустно, Не веруя в Иисуса, Так веровать в искусство.

СОРОК ЛЕТ СПУСТЯ

Подкидыш никудышных муз И прочей нуди, Я скукой день-деньской томлюсь В Литинституте. И замыслов невпроворот, И строчек вздорных. А за окном асфальт метет Упорный дворник. Сутулый, тощий, испитой, Угрюм он, болен. Но шут с ним и с его бедой — Я дурью полон. …Когда бы знать, что он лишен Других доходов, Что от журналов отлучен Отцом народов, С того и проза тех времен Вдруг стала тусклой… Зато просторный двор метен Литинститутский. …Всю жизнь гляделся я в себя, А в ближних — мало, И все равно его судьба Меня достала. Такой или сякой поэт, Я, кроме смеха, На склоне века, склоне лет — Уборщик снега. Кого от нашего житья Возьмут завидки? Он от чахотки сник, а я — От щитовидки. …Тащу отверженность, не гнусь, Не бью поклонов, Но перед вами повинюсь, Андрей Платонов! И сорок лет спустя молю: В своем зените: Простите молодость мою, За все простите — За спесь и черствость, и сполна Еще за скуку, С какой глядел я из окна На вашу муку.