Читать «Морган ускользает» онлайн - страница 83
Энн Тайлер
– Что?
– Это моя машина!
– Вы уверены?
Глупый вопрос, уверена была даже Эмили. Да и с какой бы стати надумал он претендовать на такую развалину? Морган обежал вокруг машины, быстро попыхивая сигаретой.
– Видите? Там теннисная ракетка Лиззи, моя чалма, мой матросский костюм, который я привез домой из… А бутылку содовой видите? Она уже полгода перекатывается туда-сюда под задним стеклом. Или… – начал он и примолк. А затем: – Возможно, у кого-то еще есть точно такая машина?
– Перестаньте, Морган, – отмахнулась Эмили. – Конечно, это ваша. Вызывайте полицию.
– Зачем? Почему просто не украсть ее обратно?
– Вы же хотите, чтобы вора арестовали, ведь так?
– Да, – согласился он, – однако она стоит прямо под знаком «Стоянка запрещена», меня могут оштрафовать.
– Но не вы же ее здесь поставили?
– Иди-ка докажи что-нибудь в этом мире, – сказал Морган. – А я обещал Бонни, что штрафных квитанций больше не будет.
Он подергал дверцы – все заперты. Перешел к капоту, присел на корточки перед радиатором.
– Не думаю, что вы прихватили с собой ваш швейцарский ножик, – сказал он.
– Что? Нет, не прихватила.
Морган подергал за торчавшую из радиатора веревочную петельку. Затем склонился к ней и стал ее перегрызать. Красившая дверь женщина опустила кисть и обернулась, чтобы понаблюдать за ним.
– Я не понимаю, зачем это, – сказала Эмили.
– Ключ, – ответил Морган. Что-то, звякнув, упало на землю. Морган пошарил под машиной.
– Справа от вас, – подсказала Эмили. – Ближе к колесу.
Морган растянулся на земле, немного заполз под машину, волоча за собой ноги. Подошвы его противозмеиных ботинок были прорезаны глубокими, как на зимних покрышках, бороздами. Он повозил рукой и воскликнул:
– Есть!
Подъехал и, подпрыгнув, встал маленький трехколесный почтовый фургончик величиной с тележку из тех, что разъезжают по полю для гольфа.
– На помощь! – завопил, приподняв голову, Морган. Эмили услышала, как его каска клацнула изнутри по бамперу. – Меня задавили!
– Морган?
– Мне ногу переехали!
Из фургончика вылез, насвистывая, и направился к почтовому ящику почтальон. Эмили схватила его за рукав:
– Отъезжайте.
– А?
– Уберите машину! Вы человека переехали.
– Ишь ты, – удивился почтальон. – Он что, не видел знака «Стоянка запрещена»?
– Говорю вам, немедленно уберите машину!
Почтальон направился к фургончику, заглянув по пути под машину Моргана. Тот скорчил ему рожу, состоявшую, казалось, из одних зубов.
– Поскорее, – потребовала, сминая пальцами юбку, Эмили.
Подошла женщина с кистью, ронявшей капли салатовой краски.
– Ах, бедняжка, бедняжка, – посочувствовала она.
Эмили опустилась рядом с Морганом на колени. Где-то внизу живота у нее собиралась тошнотворная тяжесть. Ну хоть крови нет. Голень Моргана, прижатая к земле игрушечной покрышкой, выглядела расплющенной, но целой. Дышал он прерывисто. Эмили положила ладонь ему на спину:
– Больно?
– Не так, как можно было ожидать.
– Он сейчас отъедет.
– Из всех треклятых глупцов, нелепых…
– Ничего, такое со всяким может случиться, – сказала Эмили, похлопывая его по спине.