красные комиссары идут по мирув куртках, пропахших дождем и ветром.красные комиссары в ржавеньких портсигарахдушу твою хранят, герда.я расскажу, как они ее отобрали,я расскажу, как они за тобой ходили.в нашем дворе,где трава проросла сквозь гравий,где жемчугом падают, а затем гниют сливы…вон там они тебя разглядели,в день, когда мы птенца спасали.там они стали метелью,шумом реки нашей стали.это они притворятся мадонной,первой любовью,фиалковой темной кровью,въевшейся в пальцы рук.это они стали нашим ветхим домом,космосом старых книг.август девяносто шестого.воздух увял, поник.баба лида на небо унесла ведра,чтоб спиленные яблони поливать.а ты пропадешь без души, герда!но нам ли теперь горевать?нам ли ходить по городу,собирать твоего сердца зерна?здесь очень холодно,слишком озерно.прибежим на рынок,спрячемся там,где продают картошку.и когда из звездного дыма,в маленьких снежных крошкахпоявятся красные комиссарыс твоей душой —я расскажу им, что не боюсь ударов,что человек без души – мешок.и опустится ночь на плечикак июльского ливня бязь.герда, герда! не стать тебе вечной,но оживи хоть раз.
2016
ветвящаяся вселенная
так нас делают камнями, кусками стали.вспомни, кем мы были, и кем мы стали.так все наши чувства переплавляютв чугунные перила.а затем мне снятся лестницы.шум приливазаполняет комнаты, заполняет дни.однажды кто-то из прошлого позвонит,станет выспрашивать, какие здесь сентябри,как я чувствую себя, что внутри?мы порабощены этой катастрофической простотой,этой обыденностью, уничтожающей пространствопод стратосферой.и я не знаю, кто закричит первым,и я не знаю, кто первым сделает шаг назад.представь, что время будто бы листопад.вот ты идешь в гулком городе по проспектам,темным, как сны диких зверей,огромным, созданным страной советовдля своих молчаливых детей.вот ты глотаешь воздух,который горек,который жжет.и память не оставляет тебя в покое,прикосновения ветра как ожог.ты помнишь шаг размеренный двадцатого века,ты помнишь его попытку не допуститьнас в мир, что из проводов соткан,в низкого неба гранит.ты помнишь его песни, его катастрофы,усыпанные белым хлопком поля.упавшие звезды становятся торфоми ярче всего горят.сплетай же венок из пугливых снов,из лент расставаний, прощанийиз неузнанных берегов.обещай мне,что когда-нибудь ты научишься так любить,как в детстве,чтоб из сердца тонкая красная нить,и все вокруг обретает резкость.все вокруг обретает цвет, обретает звук.обещай мне, что ты один из двух,что хотя бы ты…под огромным орешником пахнет вечером, пустотой,дальними далями.помнишь как бесконечно шел дождь?тогда еще друг друга ждали мы.на последней площадке автобуса,у самого выхода,как будто внутри прообразавдоха/выдоха,как будто внутри прообразаветвящейся вселенной.и твой взглядоднажды сделается святыней.
