Читать «Мир без хозяина» онлайн - страница 108

Застонал сокрушённо старый Демиург, и небытие исходило дрожью рыданий:

– Что толку начинать всё сызнова, если творение не разделяет замыслов творца, и раз за разом новое начало неизменно будет вести к прежнему концу?

– Каков же рок тех, кто угодил по воле твой внутрь сосуда?

– То мне не ведомо, Лукавый, – взмахнул рукою старый Демиург.

– И нет в тебе печали о них? – не унимался Бес, извиваясь вокруг престола, сотканного из межгалактических туманов.

– Разве печалиться садовник о сорняке, сорванном и брошенном под зной полуденного солнца? Разве станет хозяин гладить пса, норовящего ухватить его за руку? – говорил Владыка, опустив усталые веки, от чего окружавшие его докосмические пустоты погрузились в вечерний мрак, пронизанный сиянием девяти далёких сфер. – Но хотел бы я узнать, Лукавый, о мыслях твоих; ответь же: верно ли я поступил?

– Верно, о Владыка, – поспешно отвечал старому Демиургу изворотливый Бес, между тем пряча украдкой под крыло чёрную погибшую звезду; сладостными и желанными были речи его, исполненными упокоения, а слова – тягучими и вязкими, как усыпляющий всякие тревоги хмельной мёд. – Верно, о Адонай.

Обратный отсчёт

Унылое пасмурное утро вновь расправило знамёна столь нелюбезно запаздывающей весны. Узоры георгин на зашторенных окнах скупо скрашивали проникающий в мою комнату серый свет, подобно тому, как нищий украшает свою землянку букетом диких цветов, создавая тем самым лишнюю деталь, которая со временем так же увядает, сохнет, сливается с окружающим пространством; деталь, что своим присутствием не дарует ровным счётом никакого утешения. Я поднялся с постели и открыл окно навстречу гудящему городу. Обгоняя зябкую свежесть, в сонную комнату ворвались голоса улиц, больное дыхание бесчисленных кварталов. Что и говорить – многие из моих знакомых искренне ненавидят этот монотонный завывающий гул, преследующий нас и днём, и ночью, но для меня слышать эти звуки каждое утро – всё равно что отсрочка, кратковременное облегчение. Доказательство того, что мы ещё живы. Что город жив. Город, за несколько столетий опутавший своими щупальцами весь мир. Город-кракен. Город-левиафан.

Его некогда сильное тело медленно умирало.

Голые ветви одиноких деревьев навсегда погрязли в бесцветной перевязи неба. В тени щегольских небоскребов пугливо жмутся друг к другу уродливые фабрики и покинутые дома со ржавыми потёками на почерневших стенах. Дым крематориев заслонил полукруг горизонта, неровный, исковерканный, бурый. Весна забыла сюда дорогу, и вспоминать, по-видимому, не торопилась. Теперь даже время течёт медленней. Этот год длился на восемнадцать минут дольше прошлого, а прошлый, в свою очередь, был настолько же длиннее предыдущего. Напрасно я отказался верить синоптикам и ждал сегодня тепла. Хотя, причина у меня на это, всё же, имелась: сегодня был мой день рождения.

Я заварил кофе и, погружённый в раздумья, уселся за стол у окна. До прихода гостей оставалось немногим больше часа.

Внизу, по грязным улицам, устало брели прохожие. Кажется, я мог бы узнать каждого из них в лицо, назвать по имени – так усердно я пытался запомнить их все эти годы. Но день ото дня их становилось всё меньше, и это не могло ускользнуть от моего внимания. Все они ушли туда, откуда не возвращаются. А однажды – через неделю, месяц, а может, уже завтра – уйдут и остальные.