Читать «Бульварный роман. Исповедь алкоголика (сборник)» онлайн - страница 63

12(14)

Куда ты в лужу наступил, зазнайка.Сударыня, свинья найдет говна,Поверьте мне. Грохочет таратайка,И едет смерть моя пьяным – пьянаИз бани аллюмиенивая шайкаУ ней подмышкой с дыркой вместо днаБезлистый веник да махорки пайка.Вот вся и байка. Банька. На хрена?То масленница, братцы, нестируха,Грязнуха да сожжем ее скорей.У ней от уха вислого до ухаРот красный, как арбуз, гнилья гнилейОткрылся дорогих гостей встречай-каКричит убийце догу вдруг хозяйка.

13(14)

Кричит убийце догу вдруг хозяйка.Фас! Фас! Весны не будет на двореНо воробьев взлетит пушистых стайкаИ догони их по такой жареИх маленьких сердец углей горящих,Что рассыпают точки и тиреВ огромный мир из сирых тел лядащихИ не нуждаются в поводыре.Поэт родился. И поэт скончался.Закончен год и новый год началсяИ вылез лист и жить на свете сталНикто его весной великой тоюНе назовет пролезшей лимитоюЯ, Оля, пил, конечно не спроста.

14(14)

Я, Оля, пил, конечно не спроста.Хотел я умереть, и жить пытался.Ползла, дрожала, двигалась чертаК моим ногам, а я собой питалсяКогда осталось досчитать до стаИ умереть – вот тут я испугался.Воспользовался благостью ХристаИ выбрал жизнь – над чертом надругалсяИ плюнул в омерзительный пустойИ красный рот его своей слюнойНу, я пошел. Считаю завершеннойЯ исповедь мою луч с небосклонаПал. Кремль горит. Черт клялся, что он рокЗато вилял хвостом, как кабыздох.

М(14)

Зато вилял хвостом, как кабыздох.Я, со своим стихом дружа, пера яИз птиц надергал на подушку, чтобТебе Морфей тебе шептал вокруг шныряяТо стих один, то стих другой – прыг – скокС тобою проводивши вечера, яУзнал себя получше и, как догНесу сонеты гордо выступаяИ мраморною шкурою лоснясь,И каплею слюны искрясь – искрясь.Следы когтистых лап – мои летаКуда ты в лужу наступил, зазнайкаУбийце – догу говорит хозяйка.Я, Оля, пил, конечно, не спроста.

Венок магистралов

М

Я, Оля, пил, конечно неспростаЯ до Москвы не пил – хоть рядом пили,Меня ведь здесь в метро дубинкой били.И называли, Оля, лимита.А жил я не за пазухой Христа,В чужой квартире. Из меня лепилиМужского Галатея. Те места,Что отличались, боги сохранили.И здесь и в Петербурге я чужой.Как летчик самолета над тайгой,Как беженец столиц бомж – небожитель.И вот вхожу к тебе оправив кительПрости, что этот стих был прост, как чох.Зато вилял хвостом, как кабыздох.

M(1)

Я, Оля, пил, конечно не спростаЯ с горя пил и от непониманьяНо совесть? Совесть у меня чистаХотя пойду я в храм на покаяньеТы спросишь – пил я вина? Нет – спиртаЯ офицер, хоть небольшого званьяИ посещал я злачные места,Чтобы унять души своей исканья.Я, Оля, иногда пишу стихиМне грустно так становится пороюЗабыл я что такое чахокбилиВообще – то я люблю котел ухиОпустошить с компанией честною.Я до Москвы не пил, хоть рядом пили.

М(2)

Я до Москвы не пил, хоть рядом пили.А здесь – да что тут, Оля, рассказать,Тебе я или предлагаю, илиЗапить, или беседу завязать,В том смысле – развязать язык и в стилеМне возражать, как любишь, в полстолаБюст Боратынский с Пушкиным слепили —Два локтя, подбородок – как милаТы стала – козочка в обличье женском,Московским взглядом, полу-деревенскимХранишь ты весь комфорт твоих идиллий,И смотришь на мою персону в обаТяжка обуза северного сноба.Меня ведь здесь в метро дубинкой били.