Читать «Бульварный роман. Исповедь алкоголика (сборник)» онлайн - страница 51

9(9)

Цветам числа нет, или счесть их лень.Поэтому бывает астрономуПротивен телескоп Чуть брезжит день,И он уже спешит до гастроному.Лосось там жирен, там драгая хреньНе по мошенке фраеру простому,Тому ж, кто башли тратит битый день,Кот Бегемот мурлыкнул про саркомуТак есть ли выход в двери от судьбы?Не хочется искать дорог от Бога.Так не ищи, все вольты да столбыНо в множестве шоссе одна дорога,Дорога в ночь, чью ветку вынул день.Понятно, ветка эта не сирень.

10(9)

Понятно, ветка эта не сирень.И я с тобой несчастлив, как в пустынеТы на бархане от верблюда теньГорбатый груз несущая гордыни.Дюк Элингтон, как август на двореУводит караван из тучи. Синий,Несчастен я – песок в глухой дыреБез серебра мираж, как алюминий.Эпоха аллюминиевой любвиНастала. Граф Шувалов зря ты плохоТак судишь о стекле, графин увыСтеклянен, граф, а вилка, граф… ЭпохаСлез горьких аллюминиевого Феба(В виду имеет автор звезды неба.)

11(9)

(В виду имеет автор звезды неба.)Когда о бабах пишет налегке,Иль о восходе, где с похмелья репаТрещит, (сказать на русском языке.)Где б ни был повод, к звездам он взываетК антеннам Бога, заводным ушамВысот, и в душах звезды назреваютУ тех, кто хочет с небом по душам.И автор сам, хоть он и затаился,Надеется на тихий разговорВ нем, как в прудах, то месяц засребрилсяВ глазах души, то чиркнул метеор,То воробей – от крошек, шли мол, все бы,Или какой кошмар в саду Эреба.

12(9)

Или какой кошмар в саду Эреба.Привидится мне вдруг в твоих чертахКому-то нужен он, а нам не требаЛичинок видеть в скрученных листках,Которые по свету осень носитВ моих бордовых северных садахГде радуюсь, где рифма есть не просит,Нет нужды ей, как птице в червяках,Она решает строчек поединок,Порой роняет молча пистолет,Не доказав всю каверзность блондинок,Иль сядет вдруг в романский триолетИ едет по накатанной со мной,А то вдруг вспомню Ленинград ночной.

13(9)

А то вдруг вспомню Ленинград ночной.И самолет, вернувшийся из Сочи,И дождь домашний, затяжной, родной,И те глаза, в которых видел очиИль поздний чай, крепчае чем вино,А коль без диалекта – южной ночиТот запашистей чай, пьяным оно,Сердечушко, пьяно, прости нас, Отче.Велик Господь, он милосерд, но прав,(Здесь строки Боратынского Евгения)Прощает он безумию забав,Но никогда – пирам злоумышления.И дышит стих печалью неземной,Как летчик самолета над тайгой.

14(9)

Как летчик самолета над тайгой.Видавший вид дождя, штормов, пожара,Видавший виды, бабой став ЯгойИ Яшу Проппа напугав до жара,До крика, фюзеляж дрожит сухой,И рваных молний голубеют жала,И бабка костяной сама собойСтучит ногой, чтоб ступка не сбежала.Скажи мне, летчик, где же ты живешь,Где правда у тебя, что ты за ложьКупил, душевных судорог ценою?(Е. Боратынский), поделись со мною.И говорит мне голос не земной:И здесь и в Петербурге я чужой.