Читать «Цыганские сказания» онлайн - страница 147
Лилит Михайловна Мазикина
Я разворачиваю атлас, пытаясь прикинуть, где меня перехватил Твардовкий. Ехали мы тогда с Люцией, покойницей, от Пшемысля, плутать плутали, но оказалась я в итоге в таком месте, откуда почти прямо на север была Олита. Я разглядываю карту почти бездумно, пока мой взгляд не цепляется за Бялу-Подляску.
Случайно или нет перекликается с Бялымлясом?
Вот и лес обозначен. Большой лесной массив на северо-восток.
— Ваши документы, барышня.
Я и не сразу соображаю, что обращаются ко мне — пока полицейский не встряхивает меня за плечо. Должно быть, лицо у меня очень глупое, потому что он резко меняет тон:
— Ну, что смотришь, документы доставай, дура.
— Господин офицер, да они дома лежат, — заискивающе лепечу я.
— Тогда протокол составляем.
— Ой, господин полицейский, не надо протокола!
— Тогда документы давай. Или договоримся.
Я соображаю, что он хочет денег.
Боже, да пропади оно пропадом. В участке я хоть отосплюсь, как следует. И попью. И в туалет схожу! А потом сбегу, как из дворца. Спать хочу, не могу.
— Нету документов, — виновато говорю я.
— Иисус и Мария, понаезжает вас, дур, — морщится офицер. Лицо у него некрасивое, круглое, в каких-то ямках. Я вдруг понимаю, что он не старше моего мужа, просто усатый и прокуренный. — Вставай, чего расселась. Идём, что ли.
Я покорно семеню подле него: он даже не пытается взять меня за руку или за воротник. На мгновение мелькает мысль дёрнуть — «волчицу» даже в салопе и с мешком будет трудно догнать. Но спать хочется больше, чем куда-то убегать.
В участке от дыма смутно. За соседним столом оформляют пьяного парня в порванной одежде; полицейский отечески укоряет его за разбитые витрины и погнутый фонарный столб. Меня опрашивает офицер, до удивительного похожий на вчерашнего старьёвщика. Того, который лысый. Только у этого усы, как у кота, и морда красная, распаренная.
— Можно мне чаю? Я беременная…
— Все вы, дуры, беременные, — флегматично замечает «мой» офицер, но чаю мне наливает, благо, аппарат у него прямо за спиной. Сговорились они, что ли — «дура» да «дура»! Я дую на бледную, совсем чуть-чуть желтоватую жидкость, не в силах глотать кипяток.
— Имя…
— Агнешка.
— Полностью имя, дура.
— Агнесса… Твардовская.
— Полных лет.
— Семнадцать.
— Так чего ты здесь сидишь? Тебя в «ясли» надо… Сержант! Отведите девчонку в «ясли», да скажите там, что беременная. Дура.
«Ясли» отличается только тем, что здесь не курят. Всё остальное такое же, будто и не выходила из предыдущей комнаты. Столы, шкафы, аппарат с напитками. И даже офицер напротив сидит такой же — толстый, усатый, краснолицый.
— Имя… Полных лет… Место проживания…
Я называю наугад один из посёлков, виденных мной в атласе.
— В городе есть кому позвонить? Может, адрес знакомого?
Эх, не знаю я адреса книжника из Старого Города. Хотя он, пожалуй, отчурался бы от меня.