Мадэльны «натрыёт і дэмакрат»Лютуе, што на беларускай нівеПаэт займае месца надта шмат:«Ату яго! Лупі яму па грыве!»За што не церпіць творцу ягамосць?А ўсё за тое: позіркам паэтаТой бачыць юду кожнага - наскрозь,I кожны юда адчувае гэта.2001, лістапад
* * *
Паэзію аспрэчыць немагчыма.Тым больш - адпрэчыць ад душы сваёй.I нават адвярнуўшыся, плячьшаАдчуеш: дастае! I праўда ў ёй!I як бы ні хлусіў сабе, і як быНі суцішаў сябе: «Ат, што той верш!» -Паэзія бярэ цябе за жабрыПытаннем страшным: для чаго жывеш?2001, лістапад
У БАЛЬНІЦЫ
Голас пазнала і дотык рукі.А воч не адплюшчыла - сілы няма.«Мусіць, усё...Адслужыла я вам...» -Ледзь прашапталі бяскроўныя вусны.«Не! - закрычаў я ад роспачы нема. –Толькі не гэга! Не ! Толькі не гэта!Толькі не гэта, не гэта, не гэта!.. –Тахкае ў скронях, стукоча ў грудзях. –Ты не пакінеш мяне, не пакінешБезабароннага ў роднай краіне,Бездапаможнага, як дзіцяня.Глянь, як, пачуўшы тваё «адслужыла»,Сташна злякаўся, спалохаўся я, -Так, што ажно пацямнела ў вачах,Так, што магу і цябс апярэдзіць –Грымнуцца тут жа, і ўражаны ўрач,Пульс перастаўшы лічыць небараку,Скажа, не гоячы расчараваня:«Дзіўна! Паэт, а зваліўся ад страху,Што застанецца адзін, без яе.Божа, які слабачына! А ў вершах –Ледзь не героем сябе выдае...»2001
ХЛАПЧУК З ГАЛАМЯНКАЙ
Белабрысы,Гадоў дзесяці, магчыма,З вялікіміЗеленавата-шэрымі вачыма,З тварыкам жоўтым, бы з воску,Хлапчук абгрызае костку.Ён прыбег, галодны, са школыI сам, самастойна абедае.Маці на працы.Прыйдзе а шостай дзесьці.Ды што за бяда? Ён ведае:Суп на пліце,Трэба тодькі пагрэць - і есці.Для яго гэта звыклыя рэчы -I ў краму схадзіць,I сябе абслужыць на кухні.Калі суп быў высербаны дарэшты,Ён узяўся за харч наступны -За знойдзеную ў каструлі галамянку -Ладную голую каравячую костку.Гэта маці заўчораКупіла касцей цалафанку.Нейкі дзядзька прадаў па-боску.Нават можна сказаць -Аддаў іх амаль задарма,Калі зразумеў, што янаГэтыя з духам мясным прысмакіКупляе не для сабакі.Моцна трымаючы костку ў руцэ,Ён пажадліва абгрызаеНа яе галоўцы белыя храшчыкі.Храшчыкі —Мяса на ёй і для смеху няма.Толькі тонкія белыя храшчыкі...Абгрызае, як гэта не разРабіла, ён бачыў, маці.I хрумстае, хрумстае зубкаміI глядзіць,Ці няма дзе яшчэ абгрызці?А потым, зноў жа,Як гэта рабіла маці,Бярэ сваю алюмініевую лыжкуI пачынае ў яе вытрасацьЗ галамянкі мазгі,Бо ведае, што гэтаНезвычайная смаката -Сакавітыя і салодкіяЗ каровінай косткі мазгі.Мазгі не вывальваюцца,Хоць ён і прыстукваеПолым канцом галамянкіАб донца лыжкі.Тады ён бярэ сталовы ножЗ завужаным на канцы лязом(Гэтак рабіла і маці)I пачынае соваць у костку,Калупаць і пакручвацьТое лязо ўнутры.А потым зноўку трасе.I — о, чаканая радасць!У лыжку вывальваецца камячокI сок выцякае -Тлусты салодкі сок!..Шкада, што гэтае смакаты —На адзін раз у рот пакласці.Зараз ён, адкуеіўшы хлеба,Забярэ смакату губаміI з'есць. I адчуе усім нутром:Ах, як мала яе! Як мала!I яшчэ раз засуне ў костку лязоI будзе круціць ім высільна -Ці не засталося хоць крышку?I зноў будзе трэсці, прыстукваюыПолым канцом у лыжку.Нічога не вытрасшы, ён уставіцьШчарбаты канец галамянкі ў рот(Гэтак, бачыў, рабіла маці)I будзе доўга штосілы смактаць —Каб да капелькі высмактацьТую салодкую смакату.Той нябачны салодкі стронцый.Тую салодкую смерць...Потым пойдзе і возьме кніжку(Ён надта любіць чытаць)Разгорне і ўголас, хоць і не гучна,Прачытае прыгожы вершыкПад назвай «Жыве Беларусь!»2001