Читать «Ясно. Новые стихи и письма счастья» онлайн - страница 14

5. «Как быстро воскресает навык!..»

Как быстро воскресает навык!Как просто обретаем мыПривычный статус черных правокНа белых дистихах зимы.Вписались в узы узких улиц,Небес некрашеную жесть…Как будто мы к тому вернулись,Что мы и есть.С какою горькою отрадойМы извлекаем пуховик,А то тулуп широкозадый:Едва надел – уже привык.Кому эксцесс, кому расплата,Обидный крен на пару лет,А нам – костяк, – писал когда-тоОдин поэт.Как быстро воскресает навык —Молчи, скрывайся и урчи;Привычки жучек, мосек, шавок,Каштанок, взятых в циркачи,Невнятных встреч, паролей, явок,Подпольных стычек, тихих драк;Как быстро воскресает навыкБолезни! КакПо-детски, с жаром незабытым —Чего-то пишем, всё в уме, —Сдаешься насморкам, бронхитам,Конспирологии, чуме,И что нас выразит другое,Помимо вечного – «Муму»,Тюрьма, сума, чума и гореУма/уму?Не так ли воскресает навыкСвиданий с прежнею женой,Вся память о словах и нравах,Ажурный морок кружевной:Душа уныло завывает,Разрыв провидя наперед, —Плоть ничего не забывает,Она не врет.Смешней всего бояться смерти,Которой опыт нам знаком,Как рифма «черти» и «конверте».Его всосали с молоком.И после всех земных удавокЕще заметим ты и я,Как быстро к нам вернется навыкНебытия.

«Средневозрастный кризис простер надо мной крыло…»

Средневозрастный кризис простер надо мной крыло.Состоит он в том, чтоСмотреть вокруг не то чтобы тяжело,Но тошно.Утрачивается летучая благодать,Вкус мира.Мир цел, как был, но то, что он может дать,—Все мимо.Устал драчун, пресытился сибарит,Румяный Стива.Вино не греет, водка не веселит,Не лечит пиво.Притом вокруг все чаще теперь зима,Трущобы.От этого точно можно сойти с ума.Еще бы.Хлам стройки, снега февральского абразив,Пустырь промокший —Я был бы счастлив, все это преобразив,И мог же, мог же!Томили меня закаты над ЖБИ,Где, воленс ноленс,Меж труб и башен я прозревал боиНебесных воинств;Но шхеры, бухты, контур материка,Оснастку судна,—В них можно видеть примерно до сорока,А дальше трудно.Теперь я смотрю на то же, и каждый взглядПодобен язве.Того, чем жить, мне больше нигде не взять.Придумать разве.Ни лист, ни куст не ласкают моих очес,Ни пеночка, ни синичка.Отныне все, что хочется мне прочесть,Лишь сам могу сочинить я.Дикарские орды, смыслу наперекор,Ревут стозевны.В осажденной крепости объявляется переходНа внутренние резервы.Так узник шильонской ямы, сырой дыры,Где даже блох нет,Выдумывает сверкающие миры,Пока не сдохнет.Так бледные дети, томясь в работных домах,Устав терпеть их,Себе сочиняют саги в пяти томахО грозных детях;Так грек шатался средь бела дня с фонарем,Пресытясь всеми,—И даже мир, похоже, был сотворенПо той же схеме.Не то чтобы он задумывался как месть —Не в мести сила,—Но в приступе отвращенья к тому, что есть.Точней, что было.Отсюда извечный трепет в его царях —Седых и юных;Отсюда же привкус крови в его морях,В его лагунах,Двуликость видов, двуличие всех вещей,Траншеи, щели —И запах тленья, который всегда слышней,Где цвет пышнее.