Історія – це шлях у невідомість.Нівроку, довгий. Вже ж не безконечний.У Людства причащається свідомість.У Людства прочищається кишечник.А зверху – Той. Взирає, визираєКрізь дрантяхмарну пневмонійну плевру,Як Людство висипає, висипаєНе перед себе – позад себе перли.Так, наче все розіграно навмисно.В скоцюрбленій долоні не вмістилосьІсторії розірване намисто —На шворці не лишилось намистинок.І вкотре себе ловимо на мислі:Зайшли на коду наші всі прелюди.Історія – розірване намисто,Якого —не мечіте преди свині.1.02.1990 р.
1992
Раптово усі поставали борцями.Усі з піджаків майорять прапорцями.А я – не борець, не трибун, не оратор.Дурна в мене вдача, паскудний карахтер.Не маю позиції, навіть – і пози,Отож балансую між віршів і прози.Але не пишу я в ній про патріотів,Про славне лицарство – про них і погóтів.Чи то – поготíв? Ні, здається – погóтів.Також не пишу я про гунів, про готів,Ані про манкуртів, ні про яничарів,Ані про Батурин, ані про Почаїв,Ні про Калнишевського, ні про Мазепу.Варю собі каву. Читаю газету.Ходжу до клозету. Ходжу до театру.Палю сигарети. Здебільшого – «Ватру».Оскільки ні «Кемелу», ні «Галуазу»Ніхто не пришле із Бродвею й Монмартру.Весна 1992 р.
1994
Як останній мудила, гризеш посторонки й вудила.Чим, епохо, крім СНІДу, іще ти нас нагородила?Лисочолі титани потроху дійшли до оргазму,Переплавивши власну сперму в плазму чужого маразму.Де кантуєшся ти, з ким кентуєшся, музо мізерна,Доки в твого законного мужа мармиза мажорно-музейна,І кому ти даруєш своє мізері-милосердя,Спересердя зламавши у ньому останнє осердя?Наче мати-селянка, що синові не догодила,Хоч у джинс нарядила й на танці на бальні водила.Але щось проступає, чого на словах не означить.Мати пише й співає. А діти читають і плачуть.11.02.1994 р.
1996
(Поїзд Київ – Луцьк)
Ніби зламана сьома печать.Він ху ячить. Газети ячать.Вся міліція ловить маньяка.Два дебелі понурі ментиПеревірили документи —Щось у хлопців фортуна ніяка.Притулюся плечем до вікна.Подрімаю. Та що за мана? —Озирнуся на тінь, мов на запах.Може, це приверзлося мені,Чи – майнула між сосон в вікніЧорна постать з рушницею в лапах?..Він бреде крізь порожні ліси.Він міркує над сенсом краси.Він вступає в страшні протиріччя.І шкребеться в поліські хати,Перестрашені до німоти,Вже нове, двадцять перше сторіччя!У село не ввійти, не вповзти —На дорогах чергують пости,Окупують лікарні і школи.Залучають ОМОНи й війська.Брама пекла страшенно близька,Так сьогодні близька, як ніколи!..Цього року зима затяжна.І вона – ще якого рожна? —Далі стелиться, біло та м’яко.Виїдає очі білизна.Третє березня. Майже весна.На Поліссі шукають маньяка.Березень 1996 р.