Читать «Белорусские поэты (XIX - начала XX века)» онлайн - страница 128

ЯН И МАТЬ

© Перевод М. Шехтер

Истомилась, слез горючих пролила ты речку. Что ж, постой под образами да затепли свечку: Может, свет тот слабый Яну и прибавит силы… Восковой ребенка облик свечка осветила. Тает воск свечи, и тихо капельки стекают, На глазах запавших Яна слезы проступают. Свечка светит, свечка гаснет, свечка догорает, И в простой убогой хате мальчик умирает. Ой, не вечно светит свечка, нет, не век гореть ей — Догорит она, исчезнет, как и всё на свете!

<1911>

«Сердце ноет, грудь сжимается от боли…»

© Перевод М. Исаковский

Сердце ноет, грудь сжимается от боли,— Ой, пойду из тесной хаты в чисто поле. В чистом поле ветер веет-повевает — Уходи ты прочь, тоска моя немая! Голос бы мне звонкий соловьиный, Чтобы в песнях вылил я кручину, Чтоб ее развеял буйный ветер, Чтоб ее я никогда не встретил!

1911

ВЕЧЕР

© Перевод Б. Иринин

Месяц полный встал на небе,         Низко над равниной, Блещет, круглый, красно-желтый,         Будто глаз совиный. Тяжело, с жужжаньем тихим,         Майский жук летает; Про любовь, про расставанье         Кто-то запевает. Голос полем прокатился         И в бору отдался: «Ой, не высохла ль криничка,         Где голубь купался?» И тоской тревожат сердце         Отголоски грустной Деревенской нашей песни,         Песни белорусской…

<1911>

СТАРАЯ БЕЛАРУСЬ

ЛЕТОПИСЕЦ

© Перевод Б. Иринин

Усё прайшло, мінула, Як і не было, У капцах паснула, Зеллем зарасло.

Я. Купала

Душой измучившись в житейских непогодах, В монастыре свои он доживает годы. Здесь тишина, покой — ни шума, ни забот; Он летопись свою четвертый пишет год, И списывает всё от слова и до слова С истлевших грамот он про судьбы Могилева, Про добрые его и темные дела. Так с горечи цветов усердная пчела Собрать умеет мед в заботе повсечасной, И виденному он — свидетель беспристрастный. Всё, что вершилось здесь в минувшие года, О чем здесь думали и спорили тогда, За что вели борьбу и веру как хранили,— Потомки всё прочтут, очистив труд от пыли. То, что забудется, с водою уплывет,— Вдруг в памяти людей возникнет, оживет, Когда найдут его нехитрое писанье Про жизнь далекую, про давние деянья… Так море синее приносит к нам с волной Бутылку на берег, облитую смолой, Всю в тине, в ракушках бесчисленных.                                                            Немало Она была в воде и многое встречала. Бутылку рыбаки поднимут, разобьют И в ней, как водится, письмо они найдут. Обычай есть морской: со всех окраин света Так тонущие шлют известья. В море где-то Погибли все они, и, может, сотни лет Со дней тех протекли, и их народа нет, Переменилось всё, про них уже забыли, Но, буквы, — вы теперь всё снова разбудили! Узнают люди вдруг о прадедах своих — О горе, радостях, о приключеньях их, Кому молилися, какой надеждой жили И где на дне морском их волны схоронили.

1912