Читать «Трагедия господина Морна. Пьесы. Лекции о драме» онлайн - страница 63

Владимир Набоков

Флэминг.

Пурга смолкает…

Капитан Скэт.

                       Знаешь ли — я думал — вот, например, — Колумб… Страдал он, верно, — зато открыл чудеснейшие страны, а мы страдали, чтоб открыть одни губительные белые пустыни… И, знаешь, — все-таки так надо…

Флэминг.

                                              Что же, Хозяин, — не попробовать ли нам? Двенадцать миль — и спасены…

Капитан Скэт.

                                              Нет, Флэминг, встать не могу…

Флэминг.

                      Есть санки…

Капитан Скэт.

                                      Не дотащишь — тяжелый я. Здесь лучше мне. Здесь тихо. Да и душа тиха, — как воскресенье в шотландском городишке… Только ноги чуть ноют, — и бывают скучноваты медлительные воскресенья наши… Жаль, — шахмат нет. Сыграли бы…

Флэминг.

                                                  Да, жалко…

Капитан Скэт.

Послушай, Флэминг, — ты один отправься…

Флэминг.

Тебя оставить здесь? И ты так слаб… Сам говоришь, что ночь едва ли можешь…

Капитан Скэт.

Иди один. Я так хочу.

Флэминг.

                                Но как же…

Капитан Скэт.

Я дотяну, я дотяну… Успеешь прислать за мной, когда достигнешь бухты. Иди! Быть может, даже по дороге ты наших встретишь. Я хочу, иди же… Я требую…

Флэминг.

               Да, — я пойду, пожалуй…

Капитан Скэт.

Иди… Что ты возьмешь с собою?

Флэминг.

                                                 Санок не нужно мне, — вот только эти лыжи да палку…

Капитан Скэт.

              Нет, постой, — другую пару… Мне кажется, запяточный ремень на этой слаб…                    Прощай… Дай руку… Если — нет, — все равно…

Флэминг.

                         Эх, — компас мой разбит…

Капитан Скэт.

Вот мой, бери…

Флэминг.

                      Давай…                                Что же, я готов… Итак, — прощай, Хозяин, я вернусь с подмогой, завтра к вечеру, не позже…

Капитан Скэт.

Прощай.

Флэминг уходит.

           Да, — он дойдет… Двенадцать миль… К тому же пурга стихает…

(Пауза)

                                    Помолиться надо… Дневник, — вот он, смиренный мой и верный молитвенник… Начну-ка с середины…

(Читает.)

«Пятнадцатое ноября; луна горит костром; Венера, как японский фонарик…»