Читать «Поэты пражского «Скита»» онлайн - страница 35

«Пусть невнятно бормочет укоры…»

Пусть невнятно бормочет укоры от тоски пожелтевший лес. осень шьет золотым узором паутину земных чудес — мне нигде не найти ответа. И не стану его искать. Пусть кружит, как по полю ветер, в тайниках души тоска. Одиноко забиться бы в угол, прядь упрямых волос теребя… Не порвать мне проклятого круга. Никуда не уйти от себя.

«Годы». 1926. № 2

ОСЕННЯЯ РУСЬ

Не алым маком пламенеет рожь —

в лесах румянятся калиновые гроздья. Рябины кисти ловит рыбарь-дождь, рукой уверенной швыряя капель горсти. Не в крепком неводе запутался улов — веселых туч взметает ветер стаи. Далекий звон седых колоколов негромкой песенкой печаль полей ласкает. Не белым снегом замело луга — гусиных толп не умолкают речи. А я бреду неспешно наугад недолгим радостям и горестям навстречу.

«Годы». 1926. № 3

ЧАЙНАЯ

По спинам улиц — света хлыст навстречу сумеречной стуже. И каждый день — газетный лист тосклив, пустынен и ненужен. Часы, хромая и ворча, сметают стрелками минуты, и жизнь — спитой холодный чай уныло стынет в чашках суток. И разве той, что за стеклом рукою тонкой бросит сдачу, всю нежность сердца дам на слом, всю радость нежности истрачу? И для ее усталых губ с улыбкой — алою наклейкой души заветный выну рубль, чтоб разменяла на копейки?

«Своими путями». 1926. № 12–13

ВСЕ БУДЕТ ТАК…

Все будет так, как было прежде, встарь. Не год, не два — века плывут и плыли. По-прежнему желтеет озимь, ярь, и ветру не снести прибитой ветром пыли. Крылом петух с размаху на заре в несчетный раз захлопнет ночи святцы, и рожь, шурша, все так же будет зреть, и колос ветром волноваться. И в сенокос, у стоптанной межи, сгребать траву не перестанут грабли… Ах, пронести бы поскорей сквозь жизнь свой ковш души, не выплеснув ни капли.

«Перезвоны». 1926. № 17

«Я рожден в глухих лесах Полесья…»

Я рожден в глухих лесах Полесья, в голубых задумчивых лесах. Оттого овеян грустью весь я и осколки озера в глазах. В волосах — медвяный запах проса, и загар — колеблющейся ржи. Серебристой полевой межи поутру меня ласкали росы.

«Родное слово». 1926. № 9