Смотрите, вот они: ханжи, исчадья тьмы.Ругаясь и плюясь, орут они псалмы.Как мерзок этот сброд! Он делает газеты;Он расточает в них проклятья и советы,Гоня нас плетью в рай. Собрание писак!Для них душа и бог — предмет словесных драк,Глупейших диспутов, как в древней Византии.Опасные шуты! Растленные витии!О, как их заклеймить сумел бы Ювенал!Газеты им нужны, чтоб мир о них узнал.Там некая вдова пописывает что-то, —Ведь мокрохвостых птиц всегда влечет в болото.Они вершат свой суд; судьей в нем — изувер,А подсудимые — Паскаль, Дидро, Вольтер.Мыслители вредны, святошу мысль стесняет,Полезней — Эскобар. И почта рассылаетЗаплесневелый вздор по адресам невежд.Наш век сомнений, век исканий и надеждОни, как прачки, трут с усердием и пыломПоповским щелоком, иезуитским мылом.Газетку их, где яд позеленил слова, —Ее, одну ее читает Егова.Они, здесь, на земле, хвалу слагая хоромЦерковным пошлинам, налогам и поборам,Погоду делают и там, на небесах.Страж, с огненным мечом стоящий на часах,Спешит открыть врата им в райские селенья;С рассветом, — птичьего еще не слышно пенья,Когда заря едва рождается, когдаОна, взглянув на мир, краснеет от стыда,Они уж лезут вверх, друг друга оттирая;И там, вскарабкавшись, суют в преддверье раяАпостолу Петру бесстыжий свой листок —Письмо создателю. И кажется, что бог —Всего приказчик их, к тому же нерадивый.И революции, и ветры, и приливы —Им все не по нутру, предвечного хуляЗа то, что светит свет, вращается земляИ мыслит человек, скрепляют опус гадкийОни, как сургучом, церковною облаткой.Наверно, ни один высокородный князь,Который вывален был из кареты в грязь,Не мог бы так честить неловкого возницу.И бедный Саваоф, прочтя одну страницуИ видя, как он глуп, мечтает, оробев,Забиться в уголок, пока гремит их гнев.Они низвергли Рим, могли б разрушить Спарту…И эти шельмы льнут сегодня к Бонапарту.
