Читать «Цхинвали в огне» онлайн - страница 138

Война никогда не фальшивит, когда исполняет эту так полюбившеюся ей мелодию.

Когда в один оркестр собраны людское горе и ненависть, боль и отчаяние, мужество и самопожертвование, зубовный скрежет и ужас перед неминуемой смертью… когда этим оркестром дирижирует сама Смерть… такой оркестр – не фальшивит. Ибо невозможно сфальшивить, когда играешь по нотам, написанным кровью невинно убиенных мирных жителей.

Мерно постукивающий колёсами вагон уносил подполковника прочь от этой музыки. Прочь от воспоминаний. Но невозможно убежать от звучащей в душе мелодии: Вагнер и Огинский, пот и кровь, пороховой дым и слёзы матерей, жён и сирот. Это они, едкой кислотой, прожгли и навсегда пропитали собой не одну душу в нашем только с виду кажущемся благополучным отечестве.

Пережитые нами войны никогда не кончаются. Они продолжают кровоточить в душах выживших. Они в клочья рвут сердца, напрасно взывая к тем, кто не в состоянии слышать, и глуша тех, кто так и не вышел из этого своего, затянувшегося на всю оставшуюся жизнь, боя.

Да упокоятся с миром Ваши мятущиеся души, невольные солдаты и жертвы не вами развязанных войн. Прошедшие пекло и выжившие в нём знают, что мятущиеся души их погибших товарищей поселяются в сердцах живых и находят покой лишь с кончиной последнего солдата, к сожалению – не последней, а лишь очередной войны… Так было всегда. У каждого поколения – своя война. Но далеко не у каждого эти войны заканчиваются потерей Родины.

"Рухсаг ут!" Царствие Вам небесное, живые и мёртвые. Ибо неизвестно кому легче – тем, кто в земле, или тем, кто носит в себе свинцовые слитки памяти ...

Давайте не дадим этим горьким страницам выпасть из наших общих воспоминаний.

Давайте будем помнить о тех, кто пал, защищая свою землю с оружием в руках, и трижды помнить тех, кто погиб на ней безоружным…

Писать, когда история ещё не остыла – трудно. Но будущее России в огромной мере станет определяться тем, что дальше случится на этих, брошенных и уже забытых, или постепенно забываемых ею землях недавней Империи.

Мы – один народ. И мы едины в своём горе и в своих радостях. Но, вполне возможно, что наши дети или внуки – уже не будут этого чувствовать. Память поколений – субстанция зыбкая. И, что хорошо для примирения недавно воевавших народов – губительно для народов сроднившихся.

Когда по живому режут целое – получается или калека, или труп.

Давайте не будем забывать, что второй исход – более вероятен. Ибо полосующие живую народную плоть ножи убийц – фатально отличаются от спасающего скальпеля врача.

Летом 2005 года Сергей Новиков – молодой парень, журналист, выросший много позже описанных в повести событий, совершил путешествие в Южную Осетию и обратно.

Прочтите его слова.

Поймите, что неравнодушный человек, услышавший чужую боль, прикоснувшийся к чужому горю – уже не сможет пребывать в прежнем безмятежном состоянии. В нём просыпается Колокол Хемингуэя. Ибо не бывает чужой боли – как не бывает чужого горя. Мир стал слишком мал, чтобы по давно изжившей себя привычке – продолжать делить его на "своих" и "чужих".