Веришь — не веришь, но в царстве слепых машин,где проживаемый день — шаг в грядущий страх,старится даже бессмертная Динь-Дилинь.Только не нужно сочувственных «ох» да «ах»!Ложкой хрустальною каши такой не съесть,варит и варит горшок — разевайте рот.Патокой лжи приправляется чья-то жесть,да и в конфетных начинках отнюдь не мёд.Все паровозики в долгом своём путиподнаторели неслабо в умении убивать.Питер, хороший мой мальчик, прости.Прости…Волей-неволей, но всё-таки двадцать пять —это предельно, а после — ступени вниз:в райских долинах давнишний перелимит.Сказку не дарят вчерашние флёр-де-лис.Что?Колет слева?Там сердце. Оно болит.Знаешь, соврать бы хотела, что всё пройдёт,да надоело уже — верно, знаешь сам:жизнь — это очень и очень глобальный влёт.…На вот, держи.Десять блистеров.
Алиса. Из непережитого
А у нас, представляешь, на окнах сменили решётки —вместо ржавых всегдашних поставили в жёлтую клетку,от сома-санитара воняет, как водится, водкой,я терпеть не могу его жадные пальцы и слизкое «детка»Знаешь, небо отсюда всё чаще и чаще лишь кажется,и я очень скучаю — по яркой вуали закатов,но увидеть их после таблеточнойгадостной кашицы нереально.Я сплю.Санитары ругаются матом.Принеси мне конфету… забыла, какие мне нравятся,помню только, что яркие синие фантики…Ты старательно прячешь глаза…Да, уже не красавица,так и этот уездный дурдом —не обитель романтиков.Кстати, Кролик вернулся.Ну что ты, я видела ясно:и жилет, и цилиндр,и манишку, и смятые брюки.… Нет, не нужно врачу!Он, ты знаешь, ужасно развязный,улыбается гадко в усы…у него… слишком зябкие руки.Ну, конечно, ты очень спешишь,да, я всё понимаю —мир реальный живёт по часам,да ещё по дресс-коду.Я подумала вот что — не надо конфет,принеси мне папайю,она чем-то похожа на солнце…Беги…на свободу…
К печальному шуту
Мой милый Шляпник, печальный шут,не каламбуря о тьме и свете,пытаюсь жить здесь, как все живут:семья, работа, заботы, дети.Крутясь в отлаженном колесе,всё реже слышу иные песни,лишь в ночи тёмной голодной бездныне лечит мантра «как все, как все».Мой новый доктор не стар, но добр,привержен больше к щадящим схемам,но мне не светит разбиться обутёсы речи. Бытую немо.Вяжу салфетки, варю борщи,пеку меренги, кота гоняю.…Банальный образ по швам трещит.Муж крутит шашни с когтистой няней,а мне, поверишь, и дела нет —вполне возможно, спасибо доку.…А так ли важно искать истокив режиме общем «минет-омлет»?Пишу всё реже, читаю — то же,поскольку новым печали множитьвозможно разве что с перепоя.Ну, исключения есть, не спорю,да вот найди их в завалах прозыиз жизни чьих-нибудь течных тёлок.…Мда, путь до сути, как прежде, долог.Пошла намедни купить мимозу.Уже на выходе — резкий звон.Сопели в трубку. Спросили Ису.Сбежала. К чёрту! Забыв айфон,гуляла долго в проулках крысьих.Продрогла в стареньком пальтеце,но отогрела цветы в ладонях,и всё пыталась кого-то вспомнить —и кто-то тёмный, с больным лицом,«Марго!» окликнул.Меня.Алису.…Мой милый Шляпник, хотя бы ты,хотя бы где-то, хотя бы с кем-то,хотя бы между тоской и бредом,пусть за секунду до черноты,но — существуешь?Хотя бы — ты?
