Читать «Нет на карте. Сборник рассказов» онлайн - страница 40

Беззвучно прикатил чёрный трамвай без водителя, кондуктора и пассажиров. Я устроился в хвосте и опустил глаза в пол. Трамвай не знал остановок. Скорость увеличилась, к горлу подступила тошнота. Вскоре меня начало время от времени резко сносить влево, точно незримый водитель вопреки законам геометрии обрек трамвай двигаться по квадрату. После очередного манёвра меня швырнуло на крышу лицом вниз.

Меня тянуло к краю. Я не шевелился, потому что боялся не выдержать вида с высоты. Увиденное свело бы меня с ума…

Я вскочил, хватаясь за лицо. Что-то горячее и влажное над губой заставило меня кинуться в ванну, к свету, к зеркалу. Обнаружилось, что кровь из носа может потечь во сне.

Я поделился открытием с Миланой, отправив ей сообщение на телефон. Часы показывали 02:59. Есть поверье, что нечистая сила выходит на тропу в три ночи.

Той же ночью мне приснилась банда головорезов без лиц, гонявшая меня по городу, как дичь.

Ответа на сообщение я не дождался. Милана порвала со мной почти два месяца назад.

Короткие и тревожные сны обвыклись в моём мире. Один из них повторялся. Правую ногу сводила судорога, я поскальзывался и летел лицом вниз. Не коснувшись земли, я просыпался. Боль пронзала ногу взаправду, словно я мог подвернуть её во сне.

Снег сошёл в начале марта, и потеплело до пятнадцати. Затем весна резко сдала назад. Почти месяц снег с дождём перемежались, лёд раскисал серым месивом, месиво вновь застывало льдом. Я трижды убирал в шкаф перчатки, чтобы достать их обратно. Покрытые соляными разводами и грязью ботинки превратились в очередную головную боль.

Со школы я не падал на льду и намеревался продержаться если не всю жизнь, то хотя бы до ноября.

В конце марта со мной связался Ильдар Кабиров, аспирант с моей кафедры. Мы три года здоровались, но никогда не общались тесно. Он предложил встретиться в пабе «Белфаст» и за кружкой портера перешёл к сути. Кабиров не успевал с диссертацией и попросил меня написать заключительную главу.

– Я видел тебя на конференции, ты здорово выступил. Если что, я заплачу. Без базара.

Приблатнённая речь от тощего аспиранта в вязаном жилете звучала несуразно. Я почувствовал себя хозяином ситуации.

– Надо подумать. Сколько ты предлагаешь.

– Десять.

– Ильдар, мне свою курсовую сдавать надо. Может, пятнадцать? Кандидатская всё-таки.

– Дорого, – Кабиров пригубил портер. – Оппонентам платить надо, документы в комиссии оформлять. Ещё банкет после защиты.

Сошлись на тринадцати. Я дал слово, помимо главы, приготовить статью для научного журнала – со ссылками, сносками и списком литературы. На статью давался месяц, на главу – полтора. Я бы настаивал на пятнадцати тысячах, однако пиво, мягкий диван и музыка расслабили меня. В память запал один припев.

Are we all just broken hearts?

Wasting time here in this bar,

Trying to hide from who we are,

Or is it just me?

Are we all just drunken fools?

Going broke, breaking the rules,

I think we need another drink,

Or is it just me?

Песня о надломленных оптимистах, если посыл уловлен правильно. Классический американский рок, бодрый и грустный одновременно. Экзистенциально, разве нет?