Тогда одна старушкаИ говорит:— Чего уж тут. СлезаИ есть слеза.Бывало, наши бареИз нас ее — с руки ли, не с руки —Уж чем ни чем, лютуя, вышибали,Уж чем ни чем.А плакать не моги,Кричи в себя,Держи ее, слезу-тоЗапретную,И не пускай за край.Не то тебяРаздетой и разутойЗа ту слезу отволокут в сарай.Запрут тебяИ в том глухом сараеКак позабудут — крошки не дадут.А не забудут —В карты проиграют,Не проиграют —Сходно продадут,Не продадут —Оглаской колокольнойПовяжут у святого алтаряС таким же битым,Смолоду прикольным.И все твое приданое — твояГорюч-слеза,Да страх твой перед богом,Да горький цвет безрадостной красы…Ох, сколько ж в насУ бабьего порогаПерекипело девичьей слезы!А сколько бабьей спадало —Считали?А сколько вдовьей стаялоВо ртуИ в ту войну, как турка воевали,И в ту войну, японскую,И в ту,Германскую?Да мы с ней пряли,Жали,Детей рожали.Кто ж ее сочтет?А не она ль кричала на пожареИ по миру катилась от воротВ голодный год?А сколько за глазамиСкипелось тут —Не выпало в глаза?Про то вы сами думайтеИ самиОпределяйте: чья она, слеза?
