Читать «Immoralist. Кризис полудня» онлайн - страница 24

Весело поиграв с роллами, и попросив завернуть непойманное с собой — «пожилой даме в поезд», — мама приступает к гендерным изысканиям.

— Наверное, тебе надо было родиться девочкой, — окинув меня нехорошим взглядом, говорит родительница.

— Это еще зачем? — я давлюсь соком.

— Ну ты же чувствуешь себя женщиной!

— Мама, какой фильм ты смотрела в последний раз?

— Про принцессу в пустыне.

— Тааааак...

— Я человек старой формации, но очень тебя люблю, поэтому попробую принять тебя таким, как ты есть.

— Мама!!!

— Это я виновата, я хотела, чтобы родился мальчик.

— Мама, но мне нравится быть мальчиком! Ты представь себе девочку с моим ростом, моей длиной ног и моим характером! Ты представляешь, какая была бы сука?

— Ну да, была бы вся в меня, мы бы менялись тряпками. Я назвала бы тебя Айгюль.

— Мама, я мужчина. Причем уже не первой свежести.

— То есть, твой парень — женщина?

— Мама, ты много видела женщин с окладистой бородой?

— Только одну, в цирке. Я ничего не понимаю.

— Мама, мы оба мужчины.

— А как?

— А вот.

Лишившись месячной зарплаты, и лицемерно восхитившись фотографией свежесляпанной троюродной внучки, я вместе с мамой сажусь на экспресс в аэропорт — через два часа самолеты унесут ее — на Запад, меня — на Юг. В Харькове меня ждут друзья, мы едем машинами в Крым.

Когда-то мне дали почитать раритетный самиздат: роман «Симеизская любовь». Роман был ужасный, но описание поселка, в котором резвятся гомосексуалы всего СНГ, меня впечатлило. Прошло несколько лет, и друзья позвали меня прокатиться на авто в описанную в романе местность. Холостяками, без супругов. Я припомнил душераздирающие сюжетные страсти и, обмотавшись гандонами, как матрос Железняк пулеметной лентой, поехал «на разврат». В жизни должно быть место разврату.

...За рулем сидит дядя Фестер. Я зову его так за полное сходство с одноименным членом семейства Адамс, а также за бейсбольную биту, которую он нежно положил в багажник. Едем мы долго, таможня позади, и мне уже как-то не до разврата: украинские дороги имеют довольно своеобразный рельеф — пока доедешь, пять раз кончишь.

В машине воет приемник с автонастройкой. (Приемник не то, что мы, приемник умный. Если бы были умные, как наш приемник, мы не тряслись бы по Запорожью, а ехали бы поездом.)

На всех украинских радиостанциях группа «Виа Гра». Много, много виагры. Просто-таки оптовое количество — хоть аптеку открывай. Приемник в машине находит уже пятую станцию. И уже пятая станция радует нас слаженным хором утопленниц: «Удержи, не отпускай, мое сердце у тебя в руках, ты один меня согрел, лучик мой любимый Л.М.Л.»

— Кто такой ЛМЛ? — злобно интересуется с заднего сиденья Женечка, юноша небольшого роста, ядовитый, как гюрза весной.

— Котлеты есть такие. — Я пытаюсь выкинуть окурок в окно так, чтобы не получить его себе обратно в лоб.

Скорость сто шестьдесят, мимо проносится знак, запрещающий скорость больше пятидесяти. Дядя Фестер флегматично шевелит ушами. Скоростной режим его интересует не больше, чем разведение голотурий в домашних условиях, то есть не интересует вообще.