Читать «Обетованная земля» онлайн - страница 39

— Ну конечно. Всякий раз, как он нужен, его нет.

— Серьезный проступок, — согласился я. — Увы, такое случается часто. Вы хотели выпить с ним водки?

— Я хотела поговорить с ним. Он все понимает! И при чем тут водка? Кстати, где здесь водка?

— Может, где-нибудь за стойкой?

Мария Фиола покачала головой:

— Я там уже смотрела. Шкаф заперт.

— Надо было оставить его открытым. Как русский, он должен знать, что чувствуешь в минуту отчаяния. Но только тогда его напарник, ирландец Феликс О’Брайен, был бы давно уже пьян и перепутал бы все ключи.

Девушка встала. Я изумленно уставился на нее. Ее голова была обмотана бесформенным шелковым тюрбаном, из которого, как дула револьверов, торчали металлические гильзы.

— В чем дело? — растерянно спросила она. — Я выгляжу как чудовище?

— Да нет, но… как-то пугающе воинственно.

Она потянулась к тюрбану и одним движением распустила его. Ее волосы были усеяны металлическими бигуди с проволокой, похожими на миниатюрные немецкие гранаты.

— Вы это имели в виду? — спросила она. — Мою прическу? Мне скоро к фотографу, потому я и завилась.

— У вас такой вид, словно вы собрались палить из всех орудий, — сказал я.

Она неожиданно рассмеялась:

— Если б я только могла!

— У меня в номере осталась бутылка водки, — вспомнил я. — Давайте я схожу за ней. А стаканов здесь и так хватит.

— Какая разумная мысль! Что же она вам сразу в голову не пришла?

Бутылка была еще наполовину полной. Мойков продал ее мне по себестоимости. В одиночку я никогда не пил: я понимал, что жизнь от этого станет только безотраднее. Ничего хорошего от этой барышни с пистолетами в волосах я не ожидал, но и торчать одному в своей комнате мне не хотелось. Выходя, я снял бронзу со стола и поставил ее в шкаф.

Когда я вернулся, Марию Фиолу было уже не узнать. От слез и следа не осталось, лицо было напудрено, металлические трубки исчезли из волос. Вопреки ожиданиям волосы не рассыпались множеством мелких кудряшек, а оставались гладкими и только на затылке немного кудрявились. К тому же они не были крашеными, как мне показалось вначале, и больше не лохматились, как солома. Они были каштановые, с мелкими прожилками цвета красного дерева.

— Что это вы пьете водку? — спросила она. — У вас на родине ее обычно не пьют.

— Знаю. В Германии пьют пиво и шнапс. Но я забыл свою родину и не пью ни пива, ни шнапса. Да и на водку особо не налегаю. А вы почему ее пьете? В Италии ее вроде бы тоже не пьют.

— У меня мать русская. А потом, водка — единственный напиток, от которого не пахнет алкоголем.

— Тоже важная причина, — согласился я.

— Для женщины важная. Что же вы тогда пьете?

«Что за бредовый разговор», — подумалось мне.

— Что придется, — сказал я. — Во Франции я пил вино, когда оно у меня было.

— Франция, — вздохнула девушка. — Что немцы с ней сделали!

— Я в этом не участвовал. Я в это время сидел во французском лагере для интернированных.

— Ну конечно. Как представитель враждебной страны!

— Как беженец от немцев. — Я засмеялся. — Кажется, вы запамятовали, что Италия и Германия — союзники. Они совместно напали на Францию.