Читать «На дачу к Короткевичу» онлайн - страница 18

Я заметил, что кабардинские и балкарские писатели сидели за отдельными столами напротив друг друга.

«У них ведь разные религии», — вспомнил я.

— А живем в мире, — сказал глава администрации. — Бывают отдельные недостатки, но мы с ними боремся.

«Без борьбы на Кавказе никак нельзя», — согласился я.

Банкет закончился, мы с Геннадием Викторовичем, который братался с кавказцами в другом конце зала, сели в машину и укатили к себе в гостиницу. Нас поселили в бывшем санатории ЦК, ныне превращенном в элитный отель. Здесь были удобные номера с просторными лоджиями, за окнами парк с лиственницами, цесарками, горлицами и белками.

— Замечательно, — вслух сказал я, переодеваясь в пижаму. — После обильного стола нет ничего лучше, чем хороший сон.

В дверь громко постучали. Я много раз бывал в командировках и хорошо отличал деликатный стук горничных от грохота, который устраивают гости.

«А мы никого не ждем», — подумал я.

Стук не прекращался, и я вынужден был открыть дверь.

Моим глазам предстала группа почтенных аксакалов. Все они были в папахах и стояли строго по росту.

— Дорогой гость! — сделал шаг вперед самый представительный из аксакалов. — Только что вы были в гостях у кабардинских писателей. А мы балкарцы и тоже хотим от души угостить московского гостя. Тимур, заноси!

Мимо меня в комнату стремительно ворвались молодые люди с многочисленными сумками и пакетами. Очень скоро напротив разобранной кровати стояли столики с бутылками и блюдами, наполненными мясом, овощами и фруктами.

Последним в комнату вошел Иванов. Судя по домашним брюкам и тапочкам, его тоже практически вытащили из кровати.

— Это снова твои борцы все устроили? — спросил он.

— Балкарцы, — сказал я.

— Поднимайте руки, — распорядился старший из аксакалов. — Сейчас мы наденем на каждого из вас подарок. Такого свитера в Москве нет, только на Кавказе.

Мы с Геннадием безропотно подняли руки вверх.

В фильмах про войну, которые я смотрел в детстве, так сдавались в плен.

Онджей, Швейк и другие

Однажды мне позвонили и пригласили на поэтический фестиваль в Березу, что в Брестской области. Сам я брестский, поэтому отказываться от поездки не имел права.

— Кто устраивает фестиваль? — спросил я.

— Березовский сыродельный комбинат.

«Это что-то новенькое», — подумал я.

— Вы ведь наш земляк? — уточнили на том конце провода.

— Земляк, — согласился я. — А кого я буду представлять?

— Россию.

— Понятно, — сказал я. — Кроме меня, кто-нибудь будет?

— Из всех славянских стран! — обиделся мой собеседник. — Даже из Украины приедут.

Береза был очаровательный полесский городок с ухоженными улицами и домами. Впрочем, в Беларуси сейчас все городки такие. Может быть, не каждый сыродельный комбинат устраивает фестиваль, но это уже зависит от человеческого фактора.

Гостей на фестивале было человек тридцать, не меньше. Все вместе мы собрались на экскурсии по комбинату.

— Вы видели Дом культуры, в котором мы будем выступать? — подошел ко мне человек лет сорока, по выговору — чех. — Один мрамор!