Читать «Больше Бэна» онлайн - страница 80

….Я хожу в церковь и даже стараюсь держать посты. Стараюсь, но не держу, так как окружение мое — сплошь подонки, и каждый раз они испытывают оргазмический восторг, когда во время очередного поста я поддаюсь на их разводы, ломаюсь и закуриваю косяк, а тем временем мне уже подливают водку. Слаб человек, прости меня Господи…

…А Британия обломала нас по полной программе, можно сказать, в душу плюнула. НО мы кто? Мы подонки! В ответ на плевок нам в душу от Мамы-Королевы мы ответили таким мощным харканьем, что исключительно пресловутая британская стойкость помешала островам скрыться в пучине морской.

День????

Сильно накурился, чтобы снять кумар, и поехал зарабатывать деньгу — чистить сад Григорианов. Под сканком не только убрал сад, но и из обрубков дерева соорудил некий монумент не совсем для меня самого ясного назначения — абстрактную композицию из обрубков и обломков деревьев, которую украсил рунами. Потом пил водку с артишоковской матушкой. Арташ все это время валялся у себя в комнате, блюя и потея — кумары, вернее, ломки — ничего не попишешь. Мне легче — я сильнее, да и не сторчался я, в принципе (Пока. Рвать отсюда надо!).

День????

Раскумарился. Гулял по Тоттэнхэму, покупал или воровал новогодние подарки. Кому????

….Иду, погруженный в свою обычную меланхолию. Ниггер-бомж просит у меня десятипенсовик, мол, позвонить ему надо. Естественно, отчисляется на болт. Пройдя еще несколько метров, вспомнил, все те случаи, когда наши планы рушились из-за того, что не было этих сраных металлических кружочков и неоткуда было позвонить. Возвращаюсь, даю бомжу пару мелких монеток. Ответочка за добрый поступок пришла тут же — облагодетельствованный мною бомжара выудил из кармана солидную плитку гашиша и протянул ее мне. Лондон не перестает удивлять.

День Х

Сегодня ночью в Лондоне выпал снег. К утру растаял.

(Из письма Собаккй неизвестно кому, скорее всего самому себе)

…FINIS

5 января 2000 года.

Я работаю сторожем на стройке. Что-то совершил бедолага Майко за то, что вылетел отсюда, а тут как раз подвернулся я, позвонил в агентство (по трудоустройству) по подсказке какого-то местного Бога, и все вернулось на круги своя. Бодрствую, пью чай, хотя сплю я на рабочем месте уже давно, используя для этой цели стол. Твердо, но лучше, чем жить с арабами в Алпертоне, куда мне провели наконец-то телефонную линию и финал этой эпопеи, надеюсь, не за горами.

Рядом со мной на лавке целый день (точнее, ночь) сидит невменяемый Арташ, которого хочется назвать по привычке реальным (для того, чтобы не путать с виртуальным, то есть со мной и с отчислившимся в Москву Сп.), но не получается, потому что человек этот тает ото дня ко дню, как Снегурочка из сказки, вечно с полуприкрытыми веками и коростой побочек на немытом теле. Немытом — потому что недавно он все-таки выбрал оппозицию и ушел из дома после очередного наезда отца.

«Писать о нем — трудно!» — это Горький о Ленине. «Писать о них — пошло!» — вторит Собаккаа (я) о наркотиках. Но сегодня мне первый раз стало его жалко. Я только что отчислил его со стройки, здесь допоздна работали кузьмичи, а если бы он учинил здесь то, что вчера, то есть раскидал бы по прорабской всю свою «кухню» и наглухо воткнул бы в углу — меня бы уволили. По большому счету, я отчислил его из-за денег. У меня клин, они нужны мне позарез, и без них я отсюда не уеду, а в затею с банковскими счетами я уже не верю почти, кстати, именно из-за А.. Мы потом ходили с ним в супермаркет воровать (хотя воровать с ним стало уже опасно, он по-настоящему утрачивает чувство реальности, см. фильм Trainspotting), и по дороге он начал обзванивать всех знакомых, ища вписку на ночь. И его отчислили ВСЕ. Я дал ему денег на хостел — тот самый, с пабом внизу и веселыми неграми Кисмо и Вилли-алканавтом, но дело не в этом. Я просто понял, что А. на всем свете на болт никому не нужен, включая его родителей. ВСЕМ по болту, что с ним происходит. То есть я недавно сам убедился в том, что дружба — это миф, и единственные люди, которым нужен лично я — это мои родители. Но А. лишен даже этого. Про отца я вообще не говорю, но мать, повторяю, мать, которая знает, что ее сын подыхает на улице ………………………………………………………… …..(По желанию Собаккй эти строки вычеркнуты из окончательного варианта наших заметок)……………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………….. Мне жалко его еще и потому, что он хватается за этот трамал  , который ему должны прислать из Москвы, как за соломинку, как за последнее, во что можно верить, но при этом: «Завтра человек улетает в Лондон, но рано утром, и Спайкер не будет вставать в 5 утра и везти трамал в аэропорт.» Смотрю на него с выпученными глазами:» Ты что, рехнулся?!» Звоним этому человеку — Во сколько рейс? — Нет, — отвечают из Москвы, — без мазы. Меня будут провожать родители, при них неудобно. Я срываюсь и ору: «Ты, блядь, торчок!!! Да что же у вас за отношения такие?!» Одному неудобно выручать при родителях больного человека, (Что за РОДИТЕЛИ У ВАС ???), а сам больной не может позвонить третьему и попросить о помощи просто потому, что сам бы никогда в жизни не помог, и не может представить себе, что такое возможно…. Молчит, чуть не плачет. Да я и сам чуть не плачу.