Читать «Больше Бэна» онлайн

Hi!, это я, раздолбай Сережа по прозвищу Спайкер, и дневники, которые мы вели с моим закадыкой Собаккой в самый нелепо-безумный период нашей одной на двоих жизни. Хроники Лондонской Жизни. (Для меня это звучит посильнее, чем Хроники Пикирующего Бомбардировщика). Конечно, в нескромной надежде на мировую известность, мы еще в самом начале нашего путешествия решили придавать запискам мелких уголовников вид законченного литературного произведения. Но, в один прекрасный день, спешно бежав на Родину (бросив Собакку одного в этом ?*(%% городе) и промотавшись на этой самой Родине не один месяц без дела (к вящей ярости моих родителей, обычно людей либеральных и терпимых), я осознал одну неприятно поразившую меня штуку: оказывается, я НЕ могу НЕ закончить работу над этими записками (рука не поднимается написать «над книгой»). Совершив злостное, по нашим понятиям, преступление, бросив друга одного, я немедленно же за это поплатился. Знающие меня лично люди могут подумать, что я говорю о гадком и болезненном разрыве с девушкой, ради которой, по большому счету, я и вернулся. Фигня все это и детский лепет. Случилось со мной кое-что похуже вынужденного полового воздержания (хотя предвижу вопросы — Куда уж хуже?!). Мерзопакостный город Лондон, поняв, что я выворачиваюсь из его склизких героиновых объятий, на прощанье кинул мне самую большую подлянку. Он стал мне сниться, вытеснив золотых драконов, ментов, чикс из Плейбоя и пр. и пр., чем обычно заняты сны молодого человека без определенных стремлений.

В Москве я попытался продолжить героиновые экзерсисы, путался с блядями, пару раз уходил в запои, потом просто сбежал ото всех и прожил не одну неделю на фоне зимнего среднерусского пейзажа в поселке Бекасово, занимаясь исключительно колкой дров — все порожняком. Лондон не отпускал. Изведя не одну пачку снотворных, я понял банальную истину — от себя не спрячешься. Соблазнительно авантюрная поездка в Лондон за золотым песком была наша с Собаккой общая… ну, можно сказать, работа. Он остался ее доводить до конца, а я вот, не вынеся тоски по близким и из опасения окончательно и бесповоротно сторчаться, смылся в Москву. Но оказалось… что оказалось.

Это называется гешальт-терапия, если не ошибаюсь. Я должен закончить это творение, ради того чтобы спокойно спать по ночам и спокойно, без отвращения к себе, слышать Собаккины слова «наша Победа». Это — моя часть нашего BIG LONDON BUSINESS, привести эти заметки в божеский вид и вывести этого уродца в свет. Ничего, у алкашей и торчков дети часто бывают уродами, боюсь похождения двух московских проходимцев в Лондоне в этом смысле не исключение. Но он (наш уродец) есть, и с этим приходится считаться.