Читать «Современное искусство» онлайн - страница 81
Ивлин Тойнтон
— Вера необходима. — Лиззи уже сердится. — Вы же верите?
— Это вовсе не обязательно.
— Но д
— Конец вашей матери был не очень-то счастливым. Не так ли? Судя по тому, что вы мне рассказали.
— Да.
— И как же вы это объясните?
— Не хочу об этом говорить.
— Не хотите, не надо. Приготовьте ужин, и мы обе притворимся, что все как нельзя лучше.
И Лиззи идет разогревать сваренный Ниной чаудер, резать испеченный Ниной хлеб.
— Вы хотите, чтобы я стала фаталисткой, — укоряет она Беллу, помешивая поблескивающий охристый суп.
— Нет, не хочу.
— Но вы же говорите, что я ничего не могу изменить, что ничего хорошего никогда не будет.
— Я говорила вовсе не об этом.
— Тогда о чем же?
— В вашей воле принять решение — и уйти. Высвободиться, пока можете, из этой трясины.
Обидеть ее сильнее Белла не могла бы. Белла, славная своей стойкостью, чего только ни претерпевшая ради любви, сочла, что Лиззи может взять и с легким сердцем уйти. Ей не дано страдать, такое, видно, у Беллы о ней мнение.
Лиззи роняет ложку, поворачивается к Белле.
— Вы же не ушли.
— Нет, не ушла, — и Белла вздергивает подбородок — точь-в-точь как на автопортрете.
Лиззи сбита с панталыку, какое-то время она не может оторвать глаз от Беллы, но тут ее пронзает мысль, страшная мысль.
— Вы имели в виду, что вам следовало уйти? — только что не вопит Лиззи.
— Ничего я не имела в виду. Просто рассказывала, какой перед вами выбор. И кстати, сколько можно разогревать суп?
После чего принимается гонять Лиззи за тем-сем: пусть принесет не синие тарелки, а в цветочек, и ложки из нижнего ящика, и салфетки она никогда путем не вытряхивает. Затем, когда суп уже съеден, замечает, что Лиззи смотрит на часы, и говорит:
— Принесите карандаш и бумагу. Я хочу, чтобы вы составили список.
— Чего?
— Того, что нужно сделать до приезда Софи. Ну же, несите бумагу.
— Да вы просто скажите, я запомню.
— Нет, нужно все записать.
Лиззи возвращается с блокнотом и фломастером.
— Первым делом, — говорит Белла, — купите мыло.
— Да у нас полно мыла.
— Нужно особое, такое, в бантиках. И гофрированная бумага. И чтобы она пахла гарденией. Или орхидеей.
— Орхидеи не пахнут, — мстительно возражает Лиззи.
Белла ожигает ее взглядом.
— Тогда фиалками. Она любит хорошее мыло. Натирала им запястья, когда мы ходили на танцы в «Артистс юнион». Духи были нам тогда не по карману.
— Хорошо. Что еще?
— Новые простыни, — говорит Белла. — Купите те, что в цветочек. Лампу на столик у кровати. И книги. Не в мягкой обложке, в переплетах. Какие, выберете сами, она из читающих, вроде вас. Какие-нибудь стихи. Ее муж был поэт. — Машина, огибая поворот у дома, замедляет ход. Лиззи замирает. — Каких поэтов вы любите? — повышает голос Белла.
Лиззи пытается вспомнить: так в тумане ищут обратный путь.
— Вордсворта, — говорит она, хотя не уверена, что все еще любит его. — Уоллеса Стивенса, сэра Томаса Уайетта. Вы не хотели бы лечь?
— Нет, не хотела бы. А кстати. Достаньте-ка карты.