Читать «Несерьезная книга об опухоли» онлайн - страница 97

Я понимал, что это все симптомы. А сама опухоль, как с ней бороться? Победи ее, и ты получишь новое тело, новую речь, новую коммуникацию… Симптоматика – это всего лишь следствие причины. Она – не самое главное. А самое главное в моей голове. И тогда я задумался…

Глава тридцать четвертая. Холя «Ну и голова, я вам хочу сказать!»

Ничего не прибрано, какие-то идиотские мысли о гитарах, длинноногих девчонках, пушистые мысли о пушистых собаках, розоватые мысли о первой влюбленности, что-то сияющее (фольга, что ли?), на которой изображены звезды и луна, какой-то снегопад, задники из детства, поломанные игрушки, коллекция фотографий кого-то со снегокатом в лесу (много солнца отражается в инее), Зазеркалье старинных фотографий, переходящих в дагерротипы XIX века; серпантином лежат какие-то киноленты, любимые кадры, перетекающие одна в другую, вон чуть шевелится и призывно манит «Завтрак у Тиффани». А фотографии друзей! Видели бы их! Абсолютно всех ракурсов, цветов и размеров, разноцветные, как светофор или елочные шары на рождественской елке (единственное, что мне нравится). А так, не жизнь, а раздрай! Полнейший! Все мигает, сияет, переливается, хрустит под ногами, переступаю бородатые шутки, чтобы не повредить. Там бешеные обрывки цитат, тонны какой-то ненужной информации, сводки, мемуары, которые как магнитофонная пленка повисли в полудетских, смешных, еще пока не оформившихся снах, какие-то кумиры, гении, молочный шоколад с орехами, фантики, фантики, книги, Пушкин, Пол Маккартни, Паскаль, Пиноккио, пластмассовый игрушечные фонарик, пастила, палки, проволока, школьные пеналы, первые отметки, пуговицы, пыль, постеры, попкорн, – это только на «П»! Вы бы видели! Все движется, сверкает, все перебуравлено, везде что-то валяется, шагу ступить нельзя, интеллектуальная пыль… Брррррр! Полная разруха, воспоминания, шмотки, обои, мечты, декорации… В общем, не голова, а сумасшедший дом!

Да, забыла представиться, Я – Опухоль (можно просто Холя). Давайте уже знакомиться! А то все полкниги про меня, а слово мне так не предоставили. Обидно! Итак, кто я такая? Я – весьма солидная дама, поселяюсь только в плохой атмосфере. Иммунитет сбоит – я тут как тут! Комплексы, утраченные мечты, нереализованные планы, обиды! Как же я все это обожаю! Мне это только дай! Я сладкоежка и ем в два раза больше, чем окружающие клетки. Да, признаюсь, я толстовата и, видимо, из-за этого со мной никто не дружит. Живу себе в своей каморке, питаюсь одна. Ну и что ж! Зато, зато я независима, вот! Правда, мне бывает очень обидно, когда другие клетки собираются семьями, гордый папа приходит домой с работы, и мама хвастается ужином, и они вместе готовят шарлотку и угощают детей, все смеются, делятся новостями, рассказывают что-то… Иногда я будто слышу их голоса. Честное слово! Или мне кажется? Я же все время одна. Одна ем. Одна пью кофе. Одна рассматриваю с любопытством эти диковинные мысли. Одна смотрю «Вечернего Урганта»… Одна шучу. Одна смеюсь. Сейчас пойду одна спать. Но может так ведут себя все клетки? Живут себе взаперти и все. Молчат. Друг с другом не знакомы, каждый сам по себе. И никто ни с кем не дружит? Ответьте, ну, пожалуйста. Тогда я не буду мучиться, честное слово, не буду. Только ответьте!