всем, кто был до,кто будет после…марина, анна…я не знаю будущих имен,но говорю:слов ваших отголосокзвучит и в слоге моем.но говорю: мне так тревожно!вас нет, я здесь одна, совсем одна.и осени прошедшей остовглядит в меня.я много знаю, но не знаю вовсе,как воздух горький отвоевывать у тьмы,а век безжалостно черпает горстьюлюдей. но остаемся мы.мы снова остаемся.и как неверно это, как нелепо!стучит метро.спешат уставшие по красной ветке,глядят в вагонное стекло,не различают лица.сойдут снега – все снова повторится,сойдут снега.
2014
джуманджи
это джуманджи, та самая игра.здесь ничего не важно.лишь бы идти с утрапо опустевшим улицам,тротуарам,словно по проводам – ток.это всего лишь джуманджи.и белый снегзасыпет наши с тобой слова,потом доберется к зрачков кружевам,затем – звонки, расстояния, поезда.это джуманжи. здесь ничего не сбудется никогда.и яблоки падают в очередное лето,люди едят небо вприкуску с хлебом,календари меняются, превращаются в прах здания.жизнь – слишком сложное домашнее задание.отпусти нас с урока пораньше, боже,иначе мы сбежим сами. ведь невозможно.
2014
суламифь
я расскажу тебе, суламифь,как мы все медленно превращаемся в миф,как внутренние тополя сгнивают в речной тине,из фонарей достают свет и нас оставляют силы.я расскажу тебе, суламифь, каковобыть снегом белым, асфальт пронзающей травой,как возвращаются давние-давние мысли,как тяжело, если нет ни у кого над тобой власти.все это слишком дурные, слишком земные вести,и я не знаю, зачем здесь я,я правда не знаю, зачем здесь я.
2015
до встречи
*до встречи, мой друг, до встречи.весна расправит твои плечи,напоит тебя молоком небесным,достанет из любой бездны.до встречи, мой друг, до встречи.все лгут, время совсем не лечит.и о запястья каждое утротушит луны окурки.*как ничтожна трагедия одной жизнив сравнении с тем, что приобретает человечество.все искусство на свете оплаченочьим-то горем.и мы так пристально наблюдаем, смотримкак вырастают леса из праха,как в погасших глазах проступает правда.до встречи, мой друг. как зябкомне в этом мире зыбком.только бы он не был случайной ошибкой,только бы наше существованиеимело какой-то смысл.
2014
письмо маяковскому
я пишу вам, владимир,из века, который вы не увидели,из под век глядим мына жизнь вашуравнодушными зрителями.я пишу вам, печальный,отделенный всеми возможнымии невозможными далями,о том, что вы никогда не встречали меня,но так много сказали, я…мне нравится наблюдать, как утромна расстоянии поднятой вверх рукилетят птицы и златокудроосыпается желтый снег ольхи,как души звезд разрезают небо,словно страны быстрые поезда.и дети растут, как стебли,в никуда.мы не увидимся, нет, владимир,время сильнее любой любви.я пишу, а ваши ладони севером покрывает инейгде-то там, у вычерневшей стикс-реки.я пишу вам, владимир,а вы у свинцовой смерти,что руками сдавила виски.вы все еще мне не верите,не верят тем, которые безжалостно далеки.в тишине затрезвонят бешеноистосковавшиеся по огню сердца.мы идем во времени – ласковые, прилежные,воздух путается в волосах.вы не помните нас, так дерзковоспевавший громаду человеческих чувств,нас, прячущихся за белыми занавескамивека,в который я в одиночку из ваших стихов вернусь.