Читать «Книга осенних голосов» онлайн - страница 46

Памяти друга

Я не понял, зачем перелетные птицы,Задержавшись в пути, навивали круги,Вознеслись над землей к облакам смуглолицым,Словно Богу в крылах относили долги.Было мне невдомек – в темной дымке воздушнойДля кого голубой уголок приоткрыт.И поведал звонок – твою светлую ДушуНежно птицы несут. Сердце плачет навзрыд…

«Лень полдневная бабьего лета…»

Лень полдневная бабьего летаНад палаткой линялой висит.Речка саблей свинцового цветаПо излуке прощальной блестит.Разрезвясь, как в последнем чарльстоне,Подбодрившись глотком ветерка,Заскорузлые лижет ладониЗахмелевший огонь костерка.Разливаем, ворчим, между прочим,Отчего же в часах с каждым днемСтарый маятник скачет короче:Тырит наши секунды, жулье.Из рубиновых стразов подвескиНакололись на ветки рябин.Мне пригрезилось в огненном треске…Нет тебя, у костра я один.

Пора сна

Юрий Харламов. г. Санкт-Петербург

От автора:

Родился в 1979 году в Ленинграде. Стихи начал писать в средних классах школы. Прозу – еще раньше, а мечтателем и романтиком родился изначально.

Первая публикация стихов состоялась в альманахе национальной литературной премии «Поэт года 2012» под псевдонимом Альтерлимбус.

Fantasy была и остаётся моей первой и глубокой любовью.

Во мне рождаются и живут тайные миры. Они не похожи на виденные вами в полдень или в полночь.

Это миры сумерек.

Это смешения света и теней.

Это миры одиночества.

Это область Пустошей.

В каждой моей мысли, выраженной словами, есть дверь в Пустоши. Все мое творчество, так или иначе, посвящено Им.

Жизнь моя

Все выходит криво и коряво,Словно дом, обшитый горбылем.Жизнь моя – не праздная забава,Холст беленый, пятнанный углем.Был он чист от самого рожденья,Светлым мне его вручила мать,Бог наказ приложил – до успеньяСажей полотно не запятнать.Дом родной не содержа в исправе,Не чурался я нечистых мест,Всюду пятен грязных я наставил:На груди, с подола и окрест.На пиру, во сне, в лихой забаве,В гневе, разжигая ложь и брань,В лени, в скуке, в самостной отравеПадал темных пятен слой на ткань.Люд встречая в срачицах беленых,Стыдно мне за свой наряд худой,Мимо них, раскаяньем стесненный,Я иду, поникнув головой.Я хочу пойти к дубовым мосткам,Что на перекатах у реки,Вроде рядом и идти к ним просто —Так мне рассказали рыбаки.Я бы там разделся и разулся,С плачем бы зашел в речной поток,С головой бы трижды окунулсяИ отчистить холст, надеюсь, смог.Я не верю, коль начнут лукавить,Что наряд из сажи не спасти —Никогда не поздно все исправить —Надо лишь заплакать и идти.

Дай сил!

Дай сил мне, Господи, дай сил!Дай сил! В тиши полночной сосенВ церквушке старой, но родной,Как будто справив жизни осень,Стою с поникшей головой.Стою теперь и горько плачуО том, что в жизни не свершил,О том, что мог я жить иначе,Прошу: О, Господи, дай сил!Мне были посланы страданьяВ мои прешедшие года,Чтобы избегнуть наказаньяВ День Справедливого Суда.Знак тех страданий я не понялИ жизнь свою не изменил.Лицо царапаю до крови.Рыдаю: Господи, дай сил!Стою один посреде храма,Но знаю точно, за плечомСтоят старик-отец и мамаИ ангел с огненным мечом.Сюда в дни странного безумьяО, как я редко приходил!Я не стяжал благоразумья,Теперь желаю только сил.Я этикета не нарушил,За кубком косо не глядел,Пустых речей признанья слушалИ сердцем медленно хладел.Теперь из уст излился пламеньИстошных горестных речей,Молю: О, Господи, над намиНе погаси Своих свечей!Дай силы новых филистимлянВо прах и пепел сокрушить!Язычников, надменных римлянЗа зло заставить заплатить.