Читать «Книга осенних голосов» онлайн - страница 45

Времена не года

В гипюровом плену снежинкой закружиться.В неравенстве зеркал себя воображать.В Дунаева из «А» нечаянно влюбиться.Рефлексий накопить наивную тетрадь.Мучительно искать – пройти – не обернуться;предчувствия внутри лелеять и томить,в преддверии застыть… и не суметь очнуться;и новых возомнить нелепых пантомим.В «разбойные года» терпеть, ожесточаться(в безмолвии церквей – бесплодные мольбы),понять: особенного счастья не дождаться,и поздно исправлять превратности судьбы.В груди звенит броня, но не хрустит короста,и жесткий огонек за радужкой живет,и наплевать, что день пристрастного погоста,как терпеливый лис, за поворотом ждет.

Казань

Теплый вечер. Тишь на дамбе.Ты пришла волненьем давним,На плече моем читаяСтрофы нежные Тукая.Растревожила признаньем:– Не бывала я в Казани.Я один брожу по дамбе.День неспешно опадает.Луковки соборов праздныхБез крестов простерлись странно,Как обрубленные длани, —Над безбожною Казанью.Зажжена закатом дамба.Рдеет вогнутою рампой,Отражаясь в Волге ярко.Моя милая татарка,Утонуть хочу в обмане…Нет, не встретимся в Казани.

«В муаровых зрачках – безумно рядом…»

В муаровых зрачках – безумно рядом —Искрящийся беснуется ручей.Нас турман тешит аэрообрядом,Ныряя в облаках из голубей.Тепло ладонь к щеке моей приникла,Скользит несмело к медленным губам.Вдоль тропки россыпь листьев земляникиК босым, похоже, ластится ногам.Исполнен полдень белой благодати.Нам по семнадцать, ты сказала: «Да»…Душа – в зените, средь пернатой знати,А на уроках – только иногда.

Весеннее

Завтра начнутся спектакли Весны.Новые в город войдут бутафоры.Белый мой сад снова будет цветным.Дерзость зимы позабудется скоро.Снежному танцу настанет конец.Спета последняя ода ватину.В зеркале мой бородатый близнецВесело косит седую щетину.

«Был Ваш визит. В лесочке за лугами…»

Был Ваш визит. В лесочке за лугами,Каких-то семь недель тому назад,То стих, то песнь посменными волнамиК владенью вод неслись под листопад.Прием блистал, ему заглавным взносомНа стол упал пылающий арбуз.Вдруг вышел дождь, предложенныйпрогнозом…Поспешный тост, последний алый кус.С самой весны не ведали дождя мы,Но под навес пришлось отправить муз.Была полна палатка голосами,На зов струны слова слетали с уст.Когда воды закончилось гоненьеИ всяк из нас залег на правый бок,Ночной тиши явилось населенье:Стенанье коз, паденье, шорох, вздох.С утра, забив багажник мокрым тентом,Мы мчались вслед за пушкинским возком.Пленял утес, срисованный поэтом,И каждый бюст нам стал в пути знаком.Вы снова к нам. Вода уж в снежной фазе.Наш стих готов к раскладке зимних фразПро игры вод в их новой ипостаси,И велий пыл внести в простой рассказ.

На пьяцца Навона

На пьяцца Навона в начале апреляСбывалось свидание с милой Италией.Пришли долгожданная меганеделяИ даты моей благодатной пасхалии.Душа воскресала, убитая прежде,Устало вверялась несмелой надежде.И каждый, кто жаждал, был богом обласкан.И в сердце творилась наивная пасха.Фонтанные струи приватно шумели.Любви, кислорода и пива хватало.Художники шаржами суть отжигали.И мы покупали у них акварели.