Читать «В координатах мифа» онлайн - страница 6

Укусила себя за хвост…

Я Уроборос, я голый Феникс, я обгоревшийбескрылый птах, бог-богоборец, vagina-penis,орел и решка…В чужих устах я так устал от пустых проклятий внабитых мною несытых ртах, что на глиста сталпохож я статью, и харкать гноем на тень Христа втени креста я устал не меньше, но что поделаешь —смерти нет, есть только дети мужчин и женщин, дасемь наделов чужих планет, да звон монет – чешуейпо коже, да поминальный протяжный звон… Да,смерти нет. Но ведь жизни – тоже. Так что же с нами?Неужто сон?Я Уроборос, я бесконечен, и хвост – все то, что неголова, и перьев поросль болит, как печень, и в осеньпошло летят слова… И целовать этот хвост противно,и укусить его западло, и мне бы в ад давно уползти,но на небеси возлюбили зло. И сам себя я люблюи плачу, и снова плачу и хохочу, в своих объятьяхсебя же трачу на бред собачий и перья чувств. Онипотеряны всеми, всюду и сожжены на хвосте времен,а вместе с перьями вера в чудо, с ней иже ны… Иприговорен я грызть сей хвост обгорелый, горькийи помнить вечно, башку обвив, о брызгах звезд натарелках гор и о бесконечной большой Любви…Я Уроборос, я память предков, я амнезия, я тьма исвет, костер и хворост……возврат каретки…Плевать на зиму мне. Смерти нет.

Подражание Шекспиру 85

Как трудно вознести Тебе хвалу,влача свою Судьбу, как я влачу.Как трудно прочитать молитву вслухи уберечь дыханием свечу,и, обжигая воском пальцы рук,нести ее тому, кому велишь,и, замерзая на сыром ветру,идти за ним, светя, на край земли,и боль терпеть, и петь о боли той,и знать, что счастье будет не со мной,и быть мечтой, расставшейся с мечтой,оставшейся земной и неземной,и ежечасно говорить с Тобой,и верить в то, что Ты и есть Любовь.

Солнце на синем

Елена Копытова. Латвия, г. Рига

От автора:

По образованию – юрист, по профессии – преподаватель. Есть сын-школьник. Люблю поэзию и воздушный экстрим.

Дорожное

…А за окном – березово. Шпалы – чересполосицей.Небо играет красками щедро и нараспев.Сумерки гонят с пастбища рыжее стадо осени.Даль убегает в прошлое, выдохнуть не успев.Только прикосновение, только намек – не более…Тянется-канителится времени волокно,зыбится послесловием чеховской меланхолии…Желтый зрачок прожектора высветил полотно.Беглый этюд – плацкартное: рыжий трехлетка с яблоком.Ложка по подстаканнику бряцает бубенцом.На незнакомой станции суетно, как на ярмарке.Пахнет капустой квашеной, бочечным огурцом.Можно дышать, как дышится… или парить, как движется.Можно сказать, как выдохнуть – шелестом-ветерком.Только вот слово «Родина», в общем-то, слишком книжное…лучше бы – полушепотом, тающим сквозняком.Бродят слова ненужные (вроде письма с оказией) —то ли уже на подступе, то ли еще в пути…– Вяленым рыбным Севером, спелой арбузной Азией,мокрым хохлатым Питеромвстреть меня, приюти…и посмотри доверчиво… и обними по-дружески…пусть себе паутинится медленной речи вязь.Будь ты слегка подвыпившей, луковой и простуженной…Знаешь, и пуповинная недолговечна связь.Вижу – на шею времени кольца легли годичные.Вижу, как из дорожного старого рюкзакаволком глядит предательство паспорта заграничногос ужасом обреченности вечного чужака.