Все мимолетно и непоправимо.Лохмотьями – на шпилях– облака.Отечество клокочет едким дымомв прокуренной груди товарняка.В ознобе Город; каждый перекрестоквздыхает: «Лишь бы не было войны!»…– А помнишь? —мы в безумных девяностыхвзрослели на развалинах Страны…Наш мир, давно потерянный, не рухнет.Нам – по большому счету – все равно,когда и с кем на тех же самых кухняхпить то же полугорькое вино. —За то… чтобы у стен отсохли уши,чтоб слово закипело, как слеза…а Бог молчит, с прищуром глядя в души —в который раз не знает, что сказать. —Возьмет– по паре – всех (как при Потопе),чтоб каждый удивлялся, что – живой,пока по угасающей Европегуляет призрак Третьей мировой…и мимо проплывают чьи-то лица —глаза в глаза – сплошной «лицеворот».…но будет перевернута страница.…И Стрелочник часы переведет.…А время… —ни черта оно не лечит! —«Мгновения… как пули у виска»…– Давай покурим, все «дымы отечеств»бесстыдно выдыхая в облака…
Солнцем – на синем…
…Впереди – колокольно-ржаная Россия.Купола – по глазам! – Так пронзительно-ясно.(Все казалось мне писаным солнцем – на синем…оказалось: все писано гарью – на красном…)Если плачешь, к стволу припадая – береза;чтоб повеситься – больше подходит осина. Назаблеванной скатерти – пьяные слезы. «Да какого тыляда рыдаешь по сыну? – Ведь вернулся. Уже восемьмесяцев – дома. Цел-здоров. Нет работы? —Найдется халтура!» (Объяснять им, что значит —с «чеченским синдромом» – все равно чтодоказывать: пуля – не дура.) Нет, не дура. У пули —другая натура…Делу – время. Страна продается «по таксе». Наэлитной Рублевке – своя «субкультура». На страницеистории – жирная клякса. На воде, значит – вилами:«равному – равный»? – Прокричать бы навзрыд:«За Державу обидно!» – Все казалось мне писаннымложью на правде, а подложная правда казаласьпостыдной…От себя убегая, дрожишь на перроне.И душа умирает, себе же – чужая.Тут не то что слезы – и плевка не обронишь!..«Посошок». Без закуски.– Меня уважаешь?!…Бездорожье, бурьяны, кресты на погостах,все быстрее мелькая, проносятся мимо.Время смыло оттенки лихих девяностых…и российское знамя взлетело над Крымом.…Но хлыстом по спине ветер смерти – с Донбасса.– Сохрани пацанов! Не пускай их из дома! —Чтоб дожди не стонали над «пушечным мясом»!…И повсюду – раскаты весеннего грома.Пусть мужик перекрестится (…грянет – не грянет?)От разбитого тракта до неба – Россия…Я стою на коленях, а в горьком тумане —купола, купола… —золотые. На синем.
