Читать «На горбатом мосту» онлайн - страница 15
Екатерина Владимировна Полянская
«Неужели и меня не беды…»
Неужели и меня не бедыИсточили, но обычный быт?Неужели тихую победуОдержала мелочность обид?Неужели жизнь меня догнала?Так легко берущая разбег,Неужели это я усталоНе смотрю из-под набрякших век,Но украдкой, как-то воровато,Взглядываю в небо, где горяОтражённым пламенем заката,Плавится осколок фонаря?Неужели я за чашку чая,За кусок из общего котла,Перемен в себе не замечая,Право первородства продала?«Падаю слётком из обжитого гнезда…»
Падаю слётком из обжитого гнездаНе зная куда —К небу, или же камнем – вниз…«Вернись! Вернись!» —Кричит, в комочек сжавшись, душа.Почти не дыша,Падаю.А всему винойЗа спинойКрылья – им не терпелось в полёт.И вотПадаю, моля их, чтоб не подвели —Раскрылись у самой земли.«Тщетно отряхиваясь от бытовой шелухи…»
Тщетно отряхиваясь от бытовой шелухи,Кажется, в ночь с воскресенья на понедельник,Я поняла, что рай – это место, где можно писать стихиИ никто не подумает даже, что ты – бездельник.Там, в раю, моя фляжка всегда полнаСвежей водой, и, что особенно важно,Там для меня есть время и – тишинаИ карандаш, как посох в пустыне бумажной.Можно идти, оставляя чуть видный след,Вырвавшись из коридоров и кухонь душных…Самое главное: там начальников нет —Добрых, злых, жестоких, великодушных.И вот, когда недожаренные петухиГотовятся клюнуть, ибо в окне – светает,Я думаю, рай – это место, где можно писать стихи,Подозреваю, что там их никто не читает.«Отец мой был похож на волка…»
Отец мой был похож на волка —И сед, и зол, и одинок.Лишь на руке его наколка —Раскрывший крылья голубок.Нелепо и довольно кривоОн всё летит из дальних стран,Где сильный, молодой, красивый,Мой батя не от водки пьян.Где мать жива. А я, быть может,В проекте или даже – нет.Где лёгкие тихонько гложетДымок болгарских сигарет.И, напрочь забывая лица,Сквозь морок, суету и тленЯ снова вижу эту птицу,Летящую средь вздутых вен.И в зеркале заворожённоЛовлю который раз подрядВсё тот же странно-напряжённый,Неуловимо волчий взгляд.«Дымной тенью, тонкой болью…»
Дымной тенью, тонкой больюС явью сон непрочно сшит…Привкус горечи и соли —Одинокий воин в полеЗа судьбой своей спешит.Словно бы неторопливыйМерный бег, широкий мах.Птица стонет сиротливо,Тускло вспыхивает грива,За спиной клубится прах.Бесконечен щит небесный,Безвозвратен путь земной —Обречённый и безвестный…Голос ветра, голос бездны,Голос памяти иной.Воин в поле одинокий,Дымный морок, млечный след…Гаснут сумерки и сроки,В омут времени глубокийЛьёт звезда полынный свет.«Бредут в ночи, дорог не разбирая…»
Бредут в ночи, дорог не разбирая,Кружат, своих не ведая путей,Слепые миражи земного рая —Больших идей и маленьких затей,Сквозь вечный марш уценки и усушки,Где лай собак страшней, чем волчий вой,Где пролетарий над гнездом кукушкиПохмельною качает головой.Сквозь песню, где баян доносит тихо,Кому – неважно,Колкий звёздный жмых,Любимый город, дремлющее лихо,Мерцающая речь глухонемых,Насущный хлеб, чуть влажный на изломе,Обломки кирпичей, осколки слов —Смешалось всё, как в чьём не помню доме,В сияющей бездомности миров,Рождений и смертей, летящих мимо,В беззвучном вопле обречённых «Я»…И лёгкость бытия невыносима,И неподъёмен груз небытия.
