Читать «До встречи не в этом мире» онлайн - страница 6

«Здесь, где гуртом свиней…»

Здесь, где гуртом свинейбежит вереница дней,и через каждый звукслышится: хрюк да хрюк,пульсом моей рукибьется жилка строки,превращая кошмарв контрабандный товар.

«Что стоит листок…»

Что стоит листокс кардиограммой строк,если «врач»,понимавший плач,преодолев иврит,проклял тупой гибрид,выведенный без затейиз идей и му. ей.И как быть с тобой,всасываемым толпойрта ее поперек,раз уж ты уберегсердце, чей век изжитв мире, где жизнь бежит,позабыв о богах,на четырех ногах.

«Я сходил с ума в неприметный час…»

Я сходил с ума в неприметный час,узнавая об этом по цвету глаз,осажденных тоскою со всех сторон,наблюдавшей, как в них едят ворон,запивая снежком пополам с золойда поблескивая оловом и смолой.Но ни в страхе смерти, ни в жажде благя не мог выкинуть белый флаг,как не мог победить и сошел с умапотому, что, во-первых, – была зима,а иных причин мне хватало дляверы, что стойкость – моя земля.Но едва я высвободился из пут,как почувствовал, что теперь идутискушенья монетой, любовью глин,номерами и стеклышками машин,чтоб безумьем безумного ткнуть за пыть —и тогда мне назло захотелось жить.И поскольку не мог я пробиться в лоб,то я начал рыть из себя подкоп,и когда обратно пошли часы,а у гончих вытянулись носы,и, спеша, прокурор подписал арест,мой хорей, обернувшись, глядел на Брест.

«Я ненавижу свой дом за плевков, окурков…»

Я ненавижу свой дом за плевков, окурков,мусора таинство, электролиз придурков,осемененных мною на радость дурамсловом, флуоресцирующим меж КГБ и МУРом.Я ненавижу свой дом за аморфный, мнимый,декоративный облик моей любимой,доводящий до бешенства равновесьеммежду панельной грязью и поднебесьем.Зло просыпаясь на крик альбиносов ночи,я замечаю, что и на меня по-волчьисмотрит нора, похожая на «прасковью»,заблеванную бирюзы тоскою.Я – это вид из рода персон нон-грата,ждущих посыльных от капитана «Гранта» —ведомства, чей монолит, как причал, откудаотправляются корабли от худак худшему, где я окончу годы,как не смирившийся, злой волонтер свободы,награжденный, словно колодкой, строчкой,хлынувшей горлом, как мутной водой из сточнойклоаки, где гошпиталь и кредоневообразимой любви и бреда,соединившись, образовали грыжуабсолютно прекрасного: ненавижу.

«Четыре, пока не пустых, стены…»

Четыре, пока не пустых, стены —мой дом, где вещи обречены,и сквозь подрамник окна кривитпрозрачный песчаник вид,по лужам скачущего верхом,пространства, увенчанного колпаком,как более свойственный интерьер,чем замерший у портьер.Здесь не обмануться в вещей чутье,и ясновидящих, в канотьена радужных головах,в белых воротниках,фонарей, и трепангов осин,и бедность, что пахнет, как керосинв хозяйственной лавке из всех углов,не спрятать за спины слов.Так что я не главней, чем ключв доме, где пробует лунный лучзвонкое, как камертон,жало осиное о бетон,и знают шкаф и стол, и кровать,что я был бы тоже не прочь узнать,а именно: как и в каком годуя из него уйду.Мне кажется, я ненадолго сдан,как в камеру хранения чемодан,не знающий планов владельца, ив ячейке вынашивающий свои,выдавливая тюбик из пасты носкомботинка, придавленного пиджаком,пока наперегонки бегутк финишу бегуны секунд.Их скорость смазывает пейзаж,и мысли стискивает метражквартиры с привкусом казино,в замках, как линия Мажино,где на одной из игральных картзеркало на гвозде, как карп,разевает рот, чтоб вдохнуть глотоквоздуха, скрученного в моток.А я, выхаркивая из плеврочередной «шедевр»,с ненавистью зека,покуда сопит чека,покуда храпит райком,как дворник, скребу скребкомпера за верстой верстуисповеди моей Христу.И самым тишайшим из голосовпрошу его уберечь от псовклевер макушки и тех синиц,что вспархивали по утрам с ресниц,ронявшей во сне на подушку нимб,маленькой королевы нимф,любившей от всех тайкомприговоренный дом.